De vez en cuando aparece una de esas películas que nos recuerdan que más allá de de las estrellas y del circo mediático que se forma a su alrededor, la verdadera esencia de las películas no es otra que el director, el artista que plasma su personalidad en las obras que realiza. Y David Fincher es uno de los mejores artistas de los que a día de hoy se pueden disfrutar en esto del cine.

"La Habitación del pánico" es un thriller atípico, una cinta oscura y claustrofóbica, pero ante todo, es un brillante ejercicio de dirección.

Desde el mismo comienzo, en unos títulos de crédito que sorprenden e inquietan por igual, está la declaración de que se va a disfrutar de un espectáculo visual de calidad. Para ello, son fundamentales los alardes técnicos de la dirección, puestos de manifiesto en forma de planos atípicos, zooms, travellings marca de la casa y otras virguerías ejecutadas con la maestría que sólo otorga el talento. Y no sólo en una depurada técnica queda la cosa: en las casi dos horas que dura, consigue mantener una tensión palpable y el ambiente angustioso y opresivo está más que bien conseguido.

Sin embargo unas carencias de guión demasiado evidentes hacen que la película se ahogue a sí misma y se desinfle conforme avanzan los minutos sin demasiadas novedades. No llega en ningún caso a ser monótona o previsible, pero se echa de menos alguna situación que aporte algo diferente a la trama, y excepto al final, con algún giro inesperado, el film es esclavo de su propio planteamiento. Los personajes, excesivamente planos, tampoco ayudan a este menester, aunque Jodie Foster esté inmensa.


Una excelente muestra de lo que este director es capaz de hacer y de las posibilidades que aún tiene.

En "Sexy Killers" todo es malo, muy malo, pero destacan por especialmente nefastas:

- Las actuaciones de los actores, especialmente las féminas, aunque tratándose de playmates poco más se les puede pedir aparte de que enseñen las tetas, y no lo hacen las veces suficientes como para compensar sus carencias interpretativas.

- El guión, una sucesión de escenas sin pies ni cabeza en la que es imposible encontrar el más mínimo resquicio de racionalidad.

- El cúmulo de tópicos reunidos en 86 minutos (y gracias que no dura más): la animadora cachonda, el capitán del equipo de baloncesto, la chica buena y lista que se enamora de él y el amigo poco agraciado pero simpático; todos están invitados a este festival de degustación de bilis.

Y por supuesto:

Guy Ritchie sorprende a quienes le creían muerto con este brillante ejercicio de dirección moderna que le devuelve al Londres underground de sus orígenes. Como lo música de los Clash, "Rocknrolla" es rápida pero densa, hipnotizante y espontánea, la pura esencia de los bajos fondos británicos.

El comienzo tiene lugar con el tan abusado recurso de una voz en off, en este caso no demasiado justificada, pero que sirve de contundente obertura a lo que será una sinfonía de egos enfrentados. Si bien deja una cierta sensación de Dèja-vu , al remitir tanto a la genial ópera prima de Ritchie "Lock, Stock..." como a la valorada "Snatch", si algo no se le puede reprochar a "Rocknrolla" es ser original, tanto en las formas como en el contenido. Aunque no haya nada nuevo bajo el sol, todo está lavado, centrifugado y reciclado, hasta el punto que su anterior dueño no reconocería el producto original bajo el nuevo uso que aquí se le da. Desde los títulos de crédito, con cierto aire a videojuego de acción se perciben los aires de renovación del discurso cinematográfico, y eso se deja ver en los ágiles y contundentes diálogos, la gran variedad de planos utilizados sin llegar a la saturación y el hábil manejo de los tiempos de a historia. Y es que Rocknrolla es, ante todo, una película visual, aunque parezca una redundancia decir algo así hablando de cine.

Aquí, todos están relacionado entre sí, y el peso del protagonismo está tan repartido, que resulta difícil designar a un personaje como intérprete principal; nadie es nada sin el resto, todos viven en una frágil simbiosis urbana que puede verse alterada por algo tan insignificante como un cuadro.
Tom Wilkinson como jefe mafioso resulta creíble, aunque no infunde el respeto que debería, cosa que sí hace Mark Strong como su fiel mano derecha. El personaje de Archie que interpreta es redondo y concluyente, y su actuación es sólida en todos los momentos: cercana cuando debe serlo y distante en los momentos más crudos. Tom Hardy, Gerald Butler e Idris Elba son "El Grupo Salvaje", y algo en común tienen con el de Peckipah, constituyendo un trío sorprendentemente compenetrado, y Toby Kebbel, haciendo del auténtico Rocknrolla está a la altura de lo que se definió en los primeros minutos de metraje, cosa nada fácil. Thandie Newton le da una nueva dimensión a la femme fatale, adaptándolo a los tiempos que corren y dando una vuelta de tuerca a este concepto. Los rusos, tanto los matones como el cabecilla, con inequívocas referencias a cierto magnate del fútbol inglés, terminan de completar de manera admirable un plantel que abarca todos los estratos sociales y sus interconexiones.

Y es que en semejante cóctel, cada uno tiene claras sus prioridades. A unos les va el dinero, a otros las drogas, el sexo, el glamour o la fama. Pero un rocknrolla es diferente. ¿Por qué? Porque un auténtico rocknrolla quiere el lote completo.

Esta película no pretende ser otra cosa que lo es: un bizarro subproducto surgido de un éxito pasajero y destinado a hacer caja, y de paso, hacer reír (por el camino más fácil). No es buena, ni mediocre, ni siquiera regular, pero al menos es sincera: es una mierda y todos los saben. Los amantes del cine de los Monthy Python es posible que experimenten como su cara se contrae en una fatal mueca para nada parecida a la sonrisa, y su estómago experimenta violentas convulsiones, y es que si se espera encontrar aquí el mínimo reducto de calidad artística o humor inteligente, lo mejor que se puede hacer es huir, porque en "¡Ja me maaten...!" hay tanta caspa que no puede con ella ni un barril de H&S, y es ahí donde radica su atractivo. ¿Que cómo puede ser atractiva esa blanquecina sustancia seborreica?

Recapitulemos: Juan Muñoz haciendo de gitano, José Carabias como el papa, Ángel Muñoz Sagaseta del Richal, Amanda Salazar como Soraya, Enrique Villén y Marta Valverde como Gamero y su señora esposa, Santiago Urrialde como el honorable chino Ming Shou Kan, Marlène Mourreau enseñando las tetas, Victor Serrano como Paquito Requena, Pedro Reyes de taxista, Arévalo como jeque árabe, Juan y Medio haciendo de segurata, Jaimito Borromeo de camarero, Luis Lázaro y Belinda Washington como agentes del FBI, María Jiménez de gitana cantaora, Loreto Valverde de periodista, Pepe Sancho como comisario, Los Chunguitos cantando y bailando y José Manuel Parada haciendo de... José Manuel Parada.

Todos estos juntos en una sola película. ¿Alguien da más?

La última aparición de Clark Kent en las pantallas es una superproducción de WB para la televisión de lo más sosa. Ni siquiera es original, ya que explota una vez más el recurso de "El joven... (coloque aquí su héroe)", tan usado para captar a un público adolescente.
El desarrollo de la serie es repetitivo y previsible hasta el tedio; cada capítulo es igual que el anterior y todos están hechos con los mismos ingredientes: chico con poderes y chica guapa en el instituto (de sus actuaciones mejor no hablar), los problemas típicos de su edad con un poco de moral barata, otro poco de historia de amor aderezado con unos efectos especiales y ya tenemos para esta semana. Y por si fuera poco, el argumento es idiota a más no poder, con los guionistas vomitando incoherencias sobre la saga de Jor-El, Kal-El y todo el pueblo de Kryptón.

Valgan como ejemplo los diferentes usos que tiene la kryptonita en la serie:

La kryptonita causa calvicie, cura el asma, rejuvenece, adelgaza, sirve para abonar la tierra y devolver a la vida las plantas muertas, cura el acné, provoca visiones, funciona como elixir del amor, borra los recuerdos, te vuelve invisible y permite atravesar paredes. Además de todo esto, la kryptonita roja cambia la personalidad de los habitantes de Kryptón volviéndolos agresivos e inestable, la kryptonita negra causa un desdoblamiento de la personalidad dando lugar a dos personalidades opuestas, situadas una en el bien y otra en el mal absolutos, la kryptonita plateada crea alucinaciones y paranoias, la kryptonita azul suprime los poderes de los kryptonianos y los vuelve humanos y por último está la kryptonita transparente, que no hace nada pero es bonita estéticamente.

Vamos, que después de leer esto, la conclusión es que lo único que puede matar a Chuck Norris es la kryptonita de Smallville.

¿De verdad esperaban que fuese tomada en serio?