Atmósfera lúgubre y opresiva muy conseguida al darle vida propia a la casa en la que se desarrolla la mayor parte de esta historia. Sin embargo, a priori interesante, el guión se malogra por ser excesivamente forzado e inverosímil.

Cabos sueltos por todas partes: los personajes de Icíar Bollaín e hijos, especialmente el adolescente, son puro bulto en una película ya lastrada por la horrible interpretación del hijo varón, (Àlex Brendemühl), de la señora de la casa, Concha Velasco.

Además, el hecho de que la pareja protagonista sea inmigrante no aporta nada a la historia. Es más un prejuicio con o sin fundamento _da igual_ que un aporte necesario y esclarecedor. De nada sirve.

Dos inmigrantes colombianos se instalan en alguna ciudad de Euskadi, él como peón de la construcción, ella como empleada doméstica interna. Se enamoran, sufren lo suyo y a él, sin que conozcamos razones aparentes, se le va la pinza montando quijotadas por salvar
el honor de su dama. Pero a lo bestia.

Ahí no acaba la cosa... Lo que viene a continuación son ocho meses de encierro voluntario en el desván de la casa en la que ella trabaja en una historia de autodestrucción que no explica ni el porqué ni el por qué no.

Muy forzada, bastante desapercibida y también prescindible. Guarda su punto de interés, no obstante, por no saberse por dónde irán los tiros hasta el final y, paradójicamente, lo que uno desea es que ese final llegue cuanto antes por puro tedio.

Destacables interpretaciones de Concha Velasco y de la colombiana Martina Gracía. Destacable fotografía y manejo de cámara con planos claustrofóbicos e inquietantes. El ritmo, sin embargo, despertando interés y tensión desde el principio se convierte en un auténtico coñazo, lento y somnoliento en cuanto el albañil loco de esta historia se auto-recluye en el desván. Psé...

"Al anochecer" o "Juste avant de la nuit" sobrevienen los remordimientos de Charles, un tipo de lo más inexpresivo, hosco y retraído que estrangula a su amante en un juego sexual de sado bizarro cuando no ha transcurrido ni el primer minuto de la película.

La puesta en ridículo del gen burgués lo manifiesta una y otra vez Chabrol en muchas de sus obras y en ésta, en particular, con detalles aparentemente frívolos pero que lo dicen todo: el estúpido decorado de la residencia familiar en la que se desarrolla gran parte de la película habla por sí mismo. No sólo con el atrezzo se ríe Chabrol, sino con las reiteradas referencias del protagonista "al arquitecto que nos construyó la casa" _de la que presumen_ a la sazón marido de la víctima o con esa esnob declaración de intenciones de Charles, usuario frecuente del transporte público: "si tuviera coche, sería el fin de todo". No declara lo mismo con respecto al asesinato.

Y es que de hecho, el homicidio de la chica es un mero pretexto para acercarse a la serie de reacciones más desconcertantes que Chabrol pudo plantear en esta cinta. Y digo reacciones cuando en realidad lo que existe es inacción y total apatía. A nadie parece importarle. Llega un momento en que ni el espectador se interesa por la malograda suerte de la amante. Hay una total desvinculación moral respecto de los males ajenos. Y la vida sigue.

Ese distanciamiento ético, la frialdad y abulia con la que Chabrol describe la baja catadura moral de esta gente, sirve al director para internarse en la mentalidad de un tipo que dice no ser quien para juzgar a nadie y que sin embargo lo hará a la mínima de cambio en un asunto laboral que intercede en el guión para destapar, _como se hace reiteradamente durante toda la película_, la hipocresía y el entumecimiento de los valores de esos burgueses que tanto desprecian los cineastas franceses.

"Juste avant de la nuit" es una película tan desconcertante como buena, setentera a más no poder y con un puntito cómico de humor negro que no pretende ser evidente pero que Chabrol deja caer con mucho cinismo y maestría. Muy grande.

No hace falta que me explaye sobre la interpretación de Ricardo Darín; está todo dicho. Es otro Dios de los muchos argentinos. Yo, personalmente, me quedo con éste.

De la nota media de esta película en FA a mi puntuación hay mucha tela que cortar, de un seis y pico a casi un nueve. No sé si es Darín por quien me rindo y derrito por enésima vez o el cine de los últimos años el de aquél país, el que me "sulibeya..."

El caso es que no le encuentro pegas a esta grandísima obra de Bielinsky, intimista, penetrante, con un ritmo de suspense calmado, ajeno a lo acostumbrado _el que se precipita en tromba sobre el asfalto_ sin estridencias y en un entorno alejado de las urbes que protagonizan casi siempre los grandes hechos y los grandes fraudes.

El cuánto es de agradecer que esta historia se desarrolle entre cerros y montes alejados de la capital posiblemente lo pudo sopesar Bielinsky. Pero dudo que hubiese imaginado el enorme carácter tan diferencial que le imprimió a la cinta más contundente de su cine. No lo pudo ver, lamentablemente. Es auténtica. No aburre, no es lenta. El ritmo va marcado por la propia ausencia y desconocimiento de los hechos del protagonista...

Un hombre con ataques de epilepsia que lo noquean dejándolo inconsciente para luego ser un espectador de primera línea absorbiendo cada detalle por mundano que sea de lo que a su alrededor ocurre: ése es Darín. El tema es, que lo que ocurre a su alrededor es es de todo menos común.

A medida que su personaje vaya descubriendo el tinglado iremos, con él, asomándonos al percal de una historia que en apenas cuatro días pone de cara la suerte de alguien entre el infierno y la gloria sin siquiera haberse apostado un duro. Es increíble. ¿Chances de buena suerte? Bueno, claro... pero ¿y la retentiva de Darín? ¿Puede eso ser o no ser cierto? ¿Pueden existir discapacidades que, _digamos_ agudicen o anticipen otros sentidos?

No lo sabemos y no hay caso para darle tantas vueltas o buscar explicaciones a una película que si se quiere realmente disfrutar se hace sin el menor esfuerzo, _gafapastas, viejunos del visillo y negacionistas OUT_.

Es contemplativa en el sentido más frívolo de la palabra: un deleite. Un deleite y un 9. No un 10 absoluto porque ya tienen allá demasiado entre Maradona, Francisco I y Ricardo Darín... Demasiados Dioses.

Al igual que como ocurriera con "La dama de Hierro" únicamente se concentró la atención de la vida de Margaret Thatcher en el alzheimer de una anciana que recuerda atropelladamente capítulos sin hilar de su carrera política.

Al igual que con Helen Mirren, el guión de la película por la que ganó su Oscar sólo escudriñó el en el annus horribilis con Lady Di muerta, de la Reina de Inglaterra.

Al igual sucede en este pobre biopic concentrado en apenas un par de años sobre la carrera del mago del suspense: Alfred Hitchcock.

Los biopics recientes son baratos, cercenados y sensacionalistas. Sólo se nos hace entrega de un capítulo de la vida del orondo director: el rodaje de "Psicosis". Lo estrafalario y extraño, ya de entrada, es que la película arranque en el año 58-59, cuando el inglés había parido la inmensa mayoría de su obra. Que a Sacha Gervasi le guste "Psicosis", como a tantos de nosotros, no es razón ni excusa para reducir la obra y vida del cineasta a la gestación y parto de aquella única película. Por ésta y otras razones es una cinta chorras hecha sin ganas, con prisas, sin enjundia, sin cariño y hasta pareciere, por compromiso. Como si se le debiese un favor al gordo, un mero trámite.

No siendo suficiente, el papel casi paródico de Anthony Hopkins y los muchos mitos imaginados y alimentados sobre Hitch, rozan además de la más fatua frivolidad y el sensacionalismo cutre, el ridículo absurdo depositado en un Hopkins disfrazado, exagerado, caricaturesco y con ataques de bulimia.

Me toca especialmente la moral que la crítica insinúe que esta es una película que gustará a los seguidores de Hitchcock, entre quienes me incluyo para negar rotundamente que sea éste, _pero ni de coña_ el homenaje que merecía el mago del suspense. Además, y creo que hablo en nombre de unos cuantos, nos interesa un carajo la vida marital de aquél, pese a que Alma... sí, posiblemente fuera ella el ama de "Psicosis". En todo caso, éste es un homenaje a la gran mujer en la sombra detrás del gran director.

Flojísima.

Frívolamente, al chico se le va la vida en satisfacer sus instintos sexuales con quien sea, a costa de quien sea, donde sea y sufriendo lo indecible. Es una película más sobre adicciones, en apariencia.

Pero, en un momento preciso de la película me llamó la atención del drama de Brando-Fassbender, _satírico sexo-adicto según las primeras previsiones y en cosa de veinte minutos obseso, crónico y condenado por el púbico apenas arrancada la película_ un comentario aparentemente fácil.

Todo cobra sentido cuando el irlandés errante _corre y camina mucho por Manhattan_ que enfrenta su naturaleza eminentemente sexual a las calles de esa mole de ciudad comenta que tan sencillo es provenir del Neanderthal como del sapiens. Tema resuelto.
Nueva York, como cualquier otra, es una ciudad contra natura.

¿Podemos negar que en el ADN de ciertos individuos de esta especie _la nuestra_ que ha sobrevivido a todo no haya en quién depositar el rol eminente de la reproducción sin más sentido que ése precisamente?

¿Le ocurre eso a Brando-Fassbender _de ahí su buena dotación_, además del presunto rol incestuoso que no existía como tal en las sociedades primitivas…? Si. Viene del Neanderthal, puritita antropología de las sociedad de las que procedemos, los monos y las monas.

Esta peli va más allá de los juicios que podamos hacer en nuestra estrecha sociedad de miras reprimidas. Es absurdo. Mcqueen no es un director de altos vuelos ni presupuestos, es un tío que aporta un interés al cine renovado provocando debate sin ser polemista.

De hecho, el estilo es la nota en una película que bien fácil podría convertirse en una basura retorcida. Pero no, realmente, es tan sencillo como que... no veo momento en el que no dejar de pensar que somos todos unos animales desgraciados por aniquilar instintos y sancionarlos socialmente.