Con el sello de presentación de los hermanos Coen al frente del guion, se nos ofrece esta película dirigida por Clooney, quien se ha ganado fama de director solvente (todavía no sé si con razones para ello), pero que se traga con la dificultad de una píldora para caballos. Un muy torpe comienzo, mal contado y un tanto errático, nos hace perder enseguida el foco -y el interés- en esta historia de sueño americano que revienta por los costados. Aunque tiene algunos momentos singulares (la visita del inspector de seguros, por ejemplo), en general resulta aburrida, previsible y carente de intriga. A destacar, negativamente, su violencia injustificada -gratuita, les gusta decir a otros- y su anodina historia colateral de racismo histérico colectivo.
Absolutamente prescindible.

La industria del cine made in USA ha vuelto -¡otra vez!- a endosarle a medio mundo un truño de los que hacen época. Y ese medio mundo, encima, lo celebra mostrando su cara más borreguil y papanatas, acudiendo en rebaño a las salas customizados de púrpura y rosa. Todo ello, eso sí, con la desinteresada colaboración de medios de comunicación privados y públicos (ay!!) que parece que no tienen nada mejor que ofrecer que este producto inanimado, indescifrable y muy, muy aburrido.

A nadie se le escapa que son legión los espectadores que están disfrutando con esta película. En fin... Quizás sea el menda quien está en un tremendo y flagrante error, pero no alcanzo a comprender cómo puede disfrutarse con esta película monocorde, monocolor y monoestúpida.

En ocasiones, hay películas que nos muestran su peor cara al comienzo de su metraje, pero luego, por una u otra razón, pueden remontar hasta salvar el expediente. Desde luego, este no es el caso, porque sobre un comienzo tan tedioso uno tenía esperanzas de poder disfrutar de una historia de crimen y misterio en la siempre interesante atmosfera de la Inglaterra victoriana. Aquí, sin embargo, tras su poco interesante inicio, la historia, lejos de remontar el vuelo, se va hundiendo poco a poco en su propia nadería. Sus creadores (encabezados por un desconocido Juan Carlos Medina, que, a mi gusto, no merece salir de su condición de ignoto) nos ofrecen una pobre realización, unos diálogos anodinos y previsibles, una elocuente falta de tensión narrativa y, en suma, una hora y media larga de enorme aburrimiento. Aburrimiento adornado, eso sí, con el celofán de una producción "british" con un recurrente "style", en este caso un híbrido entre "Jack el Destripador" y una suerte de "Holmes" más plano que un trampolín.

El "premiado" con la lotería navideña Ruiz Caldera se estampa de lleno con esta película, que a los pocos minutos de proyección entra en un bucle con el mismo chiste (y ninguna historia), que provoca una sucesión de bostezos "que desemboca en la mar" -"que es el dormir", parafraseando a Manrique-. En fin, un tostón de categoría superior con mucha pretensiones y ningún logro.

Un gato por liebre de libro, pero innecesario. Porque detrás de tanta impostura hay una buena historia, una trama que podría haberse explotado perfectamente con una narración más comedida, más clásica, más honesta.

Una serie, pues, con mucho potencial que se arruina por una obsesión narrativa centrada en una música que lo eclipsa todo (y venga, canta que te canta) y en unos omnipresentes primeros planos de la protagonista, empeñados como parecen sus creadores en demostrarnos que María León es un portento de actriz (¡qué necesidad!).