David Simon recrea en The Deuce la sórdida realidad del negocio del sexo en el New York de los años 70-80. La prostitución, el proxenetismo, la pornografía... todo lo que gira en torno a algo que es tan viejo como el mundo: el sexo de pago y todo el dinero que genera.

Tengo que reconocer que me costó engancharme. Hay tantas historias paralelas y tanta dispersión argumental que cuando empiezas a interesarte por algo que está pasando en la pantalla rápidamente se pasa a otro tema y te pegas un planchazo; tienes que esperar a que siga la historia que te interesaba y a lo mejor cuando vuelves a ella ya se te ha olvidado y te estabas enganchando a otra. Con ese método narrativo es muy difícil atrapar a la gente.

Y sin embargo el guión es bueno, y algunos personajes tienen indudable carisma. Por supuesto Candy, la prostituta interpretada por Maggie Gyllenhaal (que, por cierto, también es productora de la serie), que es para mí la protagonista indiscutible.

Me convence mucho más que James Franco en su papel de camarero bondadoso, compasivo y enrollado. Aparte de ser el único personaje masculino que medio se salva de la quema no tiene el menor interés. Es completamente plano, carente de emociones, sin vida. Me lo creo bastante más en el rol de hermano gemelo, el vividor follador multivicioso sin remedio.

Me parece muy interesante la recreación que Simon hace del submundo de la prostitución, sobre todo porque huye del victimismo femenino tan usual en estos temas. Las putas de la serie lo son porque quieren, es la forma de ganarse la vida que han elegido, incluso ellas deciden estar bajo la "protección" de su correspondiente chulo. O no hacerlo. Por ejemplo, Candy prefiere ir por su cuenta y no someterse a los dictados de ningún proxeneta, asumiendo las consecuencias de su libertad, y gestionando ella misma su trabajo.

El ambiente en el que se mueven las protagonistas es eminentemente machista, ellas son meros objetos de placer para los hombres, pero aún así de algún modo algunas llegan a empoderarse a través del sexo. Entienden que los hombres pueden ser marionetas en sus manos porque ellas poseen algo que ellos desean, y ahí está su verdadero poder. Una vez más es la prostituta Candy la que, al tomar las riendas de su vida, descubre el camino alternativo del cine porno y va abriendo ese camino a sus compañeras. Al mismo tiempo los proxenetas van perdiendo influencia sobre ellas, en el momento en que las chicas descubren que pueden desenvolverse en ese otro mundo sin ellos.

En el debate social sobre la prostitución esta serie aporta un interesante punto de vista. La conclusión que puede extraerse es que el negocio del sexo está ahí, mueve muchísimo dinero y es imposible destruirlo. Pero sí se puede dar a las mujeres que se dedican a él la capacidad de gestionar sus vidas, en lugar de perseguirlas, estigmatizarlas y condenarlas a la marginación social. Si hay hombres dispuestos a pagar para obtener sexo y hay mujeres que deciden libremente vivir de ello deben poder hacerlo con todas las garantías, y si algo hay que perseguir es la explotación, el proxenetismo y las mafias que rodean el negocio.

Mensajes Eastwood en "Million Dollar Baby":

- Si te esfuerzas por conseguir tus sueños los conseguirás, pero...

- Una vez conseguidos la vida te dará un palazo de muerte.

- Tus contrincantes siempre serán tramposos y muuuuy mala gente.

- Y además feos, porque todos los malos son feos.

- La sangre es bella. Y en primeros planos más.

- Si estás jodido tu jodida familia vendrá a joderte aún más.

- Si todo va mal ni se te ocurra quejarte, seguro que irá a peor.

Se salvan Hilary Swank y Morgan Freeman; lo demás... BA-SU-RA.

Hay tres cosas que me gustan de "Con faldas y a lo loco":

- Jack Lemmon. Sin duda, el más grande. Incluso cuando sobreactúa.

- La escena de la estación. Aparecen travestidos, y ahí termina la gracia.

- El final. Sin duda un final demasiado bueno para lo que es la película

Y hay siete cosas que no me gustan:

- Marilyn Monroe. La peor actriz del mundo, y al lado de Lemmon aún más.

- Las tías. Contrapunto estético, estúpido y sin gracia, aunque necesario.

- Los gags supuestamente cómicos. Repetitivos y muy pesados.

- Wilder sin toque dramático Wilder no es Wilder.

- Marilyn Monroe. Ah, que ya lo dije? Pues... la teta izquierda de Monroe.

- "I wanna be loved by you". No-la-soporrrrrrrrrto. Aaaaaaaargggggg!

- El paso del tiempo la ha arrasado. Tiene arrugas hasta en los créditos.

Pues sí, lo digo y lo repito: sobrevaloradísima y bastante tonta. Ea, disparad.

No podría decir cuánta gente me ha recomendado a lo largo de mi vida esta película. Decenas, probablemente cientos, me atrevería a decir que miles. Los 400 golpes es lo más en cine escolar, el summum de la educación a nivel fílmico. Eso es, al menos, lo que me habían contado.

Hicieron bien en recomendármela, desde luego. Me ha servido para reafirmarme en mi teoría de que la adolescencia es una verdadera pesadilla tanto para el que la sufre en sus carnes como para el que la padece por cercanía o accidente social. Debería estar prohibida por decreto, pero como no lo está, debería legalizarse el asesinato de adolescentes como medida preventiva que asegurase la paz social.

Como madre de dos adolescentes y de otra ex-adolescente he meditado muchísimo sobre el asesinato de púberes: métodos, formas de burlar a la justicia, posibilidades de convencer al jurado aludiendo a sus probables hijos adolescentes, alternativas varias como la tortura, el electroshock, el exilio... Esta película ha venido a convencerme de que todo lo que he pensado es poco. Tal vez debería sofisticar un poco más mis fantasías macabras y aplicar las nuevas tecnologías a ese mundo feliz que imagino sin trastornos hormonales, berrinches súbitos y granos faciales.

El niño de la película es un imbécil de tomo y lomo, peor aún que mis propios hijos, que ya es decir. Truffaut intenta demonizar a los padres para salvar de la quema al nene, pero a mí los progenitores lo que me dan es una pena que te mueres. Pobre mujer, pobre hombre, qué vida más perra con ese regalito de hijo!

Por no hablar del profesorado. Siempre intuí que la de docente era una profesión para héroes del ruído, para gente con vocación de mártir. Después de ver esta película rectifico: es un trabajo para magnates del crimen, para sicarios, para gente sin escrúpulos, para verdaderos psicópatas.

No me extraña que las personas normales que se dedican a esa horrible labor tengan contínuas depresiones. Yo misma sólo de pensar en juntarme en un aula con 20 niños como el personaje de Jean-Pierre Léaud (a decir de toda la crítica, el alter ego del propio Truffaut) siento escalofríos y convulsiones, y hasta me sube la fiebre y el vello se me eriza. Me parece horrorosa una vida rodeada de esos engendros sucios, alérgicos al agua y desalmados.

De uno en uno se pueden soportar a ratos; de dos en dos invitan al suicidio, pero de 20 en 20... eso es inhumano, es pura crueldad, es el ESPANTO. Ni pensar quiero en los recortes en educación que llenarán las aulas de 30 y hasta 40 seres de éstos en pleno trastorno evolutivo-hormonal para convertirse en el terror de sus educadores.

Y que aún haya intrépidos guerreros que se atrevan a enfrentarse a este reto infernal! 400 golpes????? 400 pares de cojones es lo que hay que tener para ser maestro!!!!!! Y encima se dan de hostias por una plaza los muy capullos!

5 razones por las que no me ha gustado nada "Irma la Dulce"

1. Demasiadas expectativas, fracaso seguro.

2. MacLaine no parece en ningún momento una puta; ni siquiera una puta ingenua. Por favor, nadie en el mundo se acostaría con esa muchacha, salvo un pederasta. Y muy pervertido.

3. Mi adorado Lemmon sobreactúa hasta el hastío. Vale que hace de dos personajes a la vez, pero... era necesaria tanta mueca? A ratos creía que estaba viendo a Jim Carrey. No quisiera creer que Carrey se fijó en él para interpretar "La Máscara" ; sería horrible.

4. "Difícil forma de tener una vida fácil". La frase mejor del guión. Con eso está todo dicho.

5. Moustache, el mítico personaje de esta película, es un petardo de cuidado. Y su frase favorita, que no repetiré porque podría vomitar, es verdaderamente... pues eso, vomitiva. Wilder, realmente TÚ necesitabas ese repulsivo truco?

En definitiva, un planchazo más; otro clásico enviado a la alcantarilla, y mi saldo negativo en aumento.

Lo peor ha sido que es mi primera crítica de Wilder y que me he decepcionado a mí misma. Joder, me habría encantado formar parte de su club de fans incondicionales y decir aquello de "Yo por mi Wilder ma-to".

Y en cambio aquí estoy, defraudándome y acongojándome por mi falta de sensibilidad para apreciar la genialidad de esta película. Me estoy deprimiendo tanto que me voy a poner un uno. Y mañana dios dirá.