La Noche de los Girasoles ha sido una sorpresa muy agradable. La película tiene vuelo narrativo, con una historia contada desde distintos puntos de vista en la que se dosifica hábilmente la trama.

Algunos personajes son muy interesantes. Los urbanitas son muy guais, destruyen lo que encuentran a su paso y se van de rositas. Los dos hombres de la aldea tienen dos grandes interpretaciones. Son personajes de museo etnográfico, reliquias en este tiempo de progreso, para regocijo de algunos espectadores. Su fidelidad a unas raíces y a una forma de vida son convenientemente castigadas. Un guardia civil reniega del mundo en el que vive y el otro lo acepta, lo valora y es querido por sus vecinos. Me quedo con Bugallo y con Estébanez, dos interpretaciones dignas.

La película se articula narrativamente como una colección de anécdotas infantiles que dejan un poso lírico y toques de humor tierno marca de la casa en la primera parte pero naufraga totalmente en la segunda, a la deriva sin atar cabos con los conflictos sugeridos pero irresueltos en la primera parte. La banda sonora acentúa el lirismo y el ritmo vivo de la primera parte de la película.

Los niños pobres sueñan con una riqueza cercana y accesible en el contrabando de tabaco. La vida está en juego en la película desde el principio. (Los padres muertos o inciertos de los niños, Fins en un ataúd flotante, los naufragios misteriosos...). Me gusta la decencia del personaje del padre de Fins, que marca el camino del niño por el lado del bien (aunque muera al traicionar sus principios de pescador honrado). El personaje de Mariscal (cacique parlador de latines litúrgicos, simpático y por ello más peligroso, comprando apoyos y silencios) es la única interpretación digna de la película. Se pasa por encima el sufrimiento de las víctimas de Mariscal (al final todos son sus víctimas).

Me gustan las elipsis de Cuerda como recurso narrativo, aunque abuse un poco de ellas (una incluye un salto mortal narrativo). Los personajes carecen de continuidad de la primera a la segunda parte. La escuela abandonada es reciclada como escondrijo del contrabando y como baúl de sueños infantiles rotos. Los personajes vuelven a la escuela abandonada a buscar su redención en la infancia. El regreso de Fins convertido en guardia civil podría haber dado mucho más juego.

La película se atropella en la segunda parte. Pasa todo muy rápido y sin claridad. No llega a haber una trama policial elaborada. Cuerda sale de sus terrenos en la segunda parte de esta película o quizás no sabe a dónde quiere lllegar y se pierde en la trama.

"Si el mundo fuera perfecto, el arte no existiría. El arte es un medio de enriquecimiento espiritual. Los jóvenes deben aprender a amar la soledad y vivir en paz consigo mismos."

En esta película Andrei Rublev se enfrenta a una realidad que le cuestiona su fe. Cree en un mundo bueno que no existe. Finalmente un muchacho le demuestra que se pueden superar las dificultades y las decepciones a través del arte, a través del espíritu.

Es una película espiritual. La sensibilidad redime a Andrei y la belleza a Tarkovski. Las imágenes de los caballos a lo largo de la pelicula son inolvidables. La locura hermosa del vuelo en globo, la brutalidad victoriosa de los tártaros, las envidias y las miserias de los monjes, Andrei contemplando la subida al calvario, la pasión sencilla y redentora de la mujer desnuda en el bosque, el asesinato que Andrei comete en la iglesia para salvar a la mujer que ha enloquecido, la victoria del muchacho que fabrica la campana y las imágenes en color de los iconos con esa música coral son momentos de una enorme belleza.

Si pudiera ser otra persona, sería perfecta. Todos mis miedos me trajeron hasta aquí, pero ahora debo superarlos para ir más allá. Debo convertirme en otra persona que no soy yo. Lo di todo por ser la imagen de la perfección. Viví siempre con miedo, protegida por mi madre, incapaz de saber quién soy en realidad. No me gusta en quién me he convertido, pero debo llegar hasta el final de esta angustia. Nadie me puede amar por lo que soy. La farsa debe continuar, hasta el fin.

Drive my car es una road movie que atraviesa Japón desde Hiroshima, donde Chejov nos ilumina, hacia el frío nevado de la verdad dura e incómoda de nuestras heridas y nuestros fracasos. Nuestro pasado nos persigue, busca ser aceptado y comprendido. No entendemos nuestro sufrimiento, causado por otros, y, no lo sabemos, necesitamos perdonarles y perdonarnos.

En el largo viaje hacia la verdad necesitamos ayuda, apoyo de almas gemelas que sepan conducir con suavidad y sin perder el rumbo. El sabio actor y director de teatro y su chófer cuasi adolescente son incapaces de aceptar la muerte de la persona amada y los sentimientos de culpa y vacío que dicha muerte les genera. Huyen del dolor pero el dolor siempre les alcanza.

El ritmo lento y los silencios espesos llenos de secretos, las elipsis, los sobrentendidos, la música clásica de fondo, la lectura de los diálogos de Chejov preparan el terreno para enfrentarse a la verdad. Todo está bien encuadrado, bien rodado, la frialdad de los gestos y la ambientación de la película esconden la intensidad del dolor de los protagonistas.

En la cultura japonesa los silencios son densos y encierran sentimientos a presión. El arte es un lenguaje que nos permite hablar de las verdades que nos conforman, de los problemas irresueltos, de los traumas, de los miedos, de las enfermedades del alma.

La sabiduría se consigue pagando un precio muy alto, un precio de años de dolor. Nos necesitamos para ayudarnos en nuestra búsqueda personal para encontrar el camino. Los libros de Chejov y algunas películas nos ayudan en el largo camino.