Película extraña dentro de la carrera de los Coen. Eligen un material que les es relativamente ajeno y lo tratan de llevar a su terreno. El resultado es muy interesante y entretenido, pero irregular y, en cierto modo, fallido. Acaba siendo una mezcla de elementos muy dispares que no encajan del todo bien.
Veamos: por un lado tenemos el habitual humor socarrón, el escepticismo irónico y juguetón que les caracteriza. Pero en este caso en dosis muy justas, escasas. Por el otro, un simbolismo, una reflexión filosófica sobre el (no) sentido de las cosas, pesimista, violento, brutal, más propio de la literatura del gran escritor McCarthy que de su cine. Y en el fondo se puede ver como una, más o menos, simple película de aventuras, persecuciones, malos, buenos, psicópatas, narcos, policías y toda la pesca; todo esto desde un punto de vista superficial.
Donde más destaca es en la huida y el duelo, en los momentos de tensión y los estallidos de salvajismo; en la amenaza que supone el malvado abismal. Durante la primera parte predominan esos aspectos y está muy bien.
Donde falla es en el tramo final. Cuando se intenta casar todas las piezas, dar un sentido al relato, finalizarlo, aportar una visión del mundo que trascienda la anécdota puramente narrativa; este intento suena forzado, mal acabado, incongruente.
La idea central sería que las cosas cambian, la vida evoluciona, todo progresa a... peor; el mal cada vez es más retorcido e insondable, incomprensible y oscuro. Pero al final se matiza y se viene a decir, en la conversación con el amigo de los gatos, que así ha sido siempre y que hay que aceptarlo, que a todas las generaciones les pasa lo mismo y que no hay para tanto, que hay que asumirlo, retirarse y dejar paso. Se relativiza de esta forma el tono tremendista y reaccionario (en el sentido de que cualquiera tiempo pasado fue mejor).
También se habla del dinero y del crimen, indisociablemente unidos, el origen y motor del mundo, el mal original y esencial, especialmente cercano en la memoria norteamericana.
Y, finalmente, tenemos a Anton Chigurh, una especie de Ángel Exterminador, la muerte, el mal perfecto. Se alude y se juega, en varias ocasiones, con su presencia fantasmal, casi imaginaria, poco real o convencional. Y la creación del personaje y su forma de actuar acrecientan esa ambigüedad, esa línea tan difusa que une al típico psicópata con un símbolo tan definitivo como la guadaña. Este tipo, fascinante, maravilloso y metafísico, daña, desnivela la historia, le quita credibilidad, no acaba de pegar con el resto, con el humor de los Coen o con las aventuras de Llewelyn, lo mismo que los diálogos y recuerdos del sheriff con el resto. En este sentido, una película que se parece es "Fargo", pero aquella les salió mejor, más redonda y acabada, más afín y cercana a la verdadera visión de los Coen; si se puede decir tal cosa de sus humoradas sabias, ligeras y feroces, de su encogimiento comprensivo de hombros ante el absurdo de las cosas y el espectáculo del mundo, ante los vanos, y ridículos, afanes de los hombres.

Flojísima comedia española, valga la redundancia.
De estructura clásica y buenas intenciones, queda lastrada por un guion demasiado pobre y convencional; muy poco trabajado, con nula fuerza y totalmente inverosímil. Nada tiene sentido; la historia avanza a fuerza de trompicones gratuitos, sin desarrollar ni profundizar, porque sí, porque toca.
La premisa está bien, la verdad siempre es interesante, da juego y posibilidades, pero se quedan a medias, no arriesgan, van a lo fácil y más previsible.

Interesante. El tema es conocido, sobradamente. El derecho a decidir (sobre el cuerpo de uno mismo), la eutanasia.
En este caso, es un escultor treintañero con mujer estupenda y más feliz que una perdiz que se estrella contra un camión y se queda paralizado de cuello para abajo. Pasan seis meses, en una elipsis brutal, y lo tiene claro, quiere morir. Es extremadamente inteligente, sensible, ingenioso y con un tremendo sentido del humor. Considera que, en verdad, ya está muerto, que solo se trata de confirmarlo, de dejarse ir, de "desenchufarse", no es necesario suicidarse, su cuerpo sin ayuda artificial es incapaz de seguir (y su mente, tampoco).
Y esta es la película; su lucha para conseguir que le dejen decidir, para conquistar su autonomía.
Lo mejor es la falta de maniqueísmo, exageración o sensiblería. La mirada es a favor del personaje, pero no se pone en contra de los médicos como individuos, solamente como institución (en el sentido de que tienen la fuerte y ciega tendencia/inercia profesional de olvidarse de la humanidad de los pacientes con el fin de preservar sus intereses, reduciéndolos, en estos caso tan graves de forma más evidente, a meros objetos, a "vegetales", a infraseres que no tienen capacidad de decisión, a los que hay que mantener con vida sea como sea, a pesar y a costa -y en contra- de quien sea. Y para ello desarrollan una serie de perversos mecanismos que se pueden simplificar/reducir al hecho de no escuchar ni tener en cuenta, nunca, la opinión del paciente).
Tenemos todos los tipos: desde el médico jefe al que solo le importa su profesión, pasando por su ayudante (muy atractiva mujer que sí "logra" ver a Dreyfuss -soberbia interpretación- como una persona) más sensible, hasta llegar al enfermero negro y su "chica", otra enfermera, que representan la juventud y la vitalidad, el apoyo alegre, lejano e incondicional. Finalmente, está la mujer que comprende la terrible situación y la acepta, sin miramientos ni contemplaciones.
El tono es amable, a pesar de todo, sencillo; una amargura dulce, una sordidez simpática, un intento de hacer pasar el trago con tacto y educación. También es verdad que recurre a ciertos subrayados y evidencias, quizás, innecesarios. Pero en conjunto es una muy apreciable historia, muy bien contada y entretenida. No arriesga ni aporta nada nuevo a un debate muy tratado, pero merece la pena, por su inteligencia, sentido común y buena escritura.

Brillantísimo.
Una muy buena idea realizada con maestría. Ayudan mucho las interpretaciones "amateur" (a propósito, se trata de que lo hagan lo peor posible para que la situación de pánico sea creíble), la cancioncilla pegadiza y la precisión del engranaje narrativo.
Es solo un juguete perfecto. Mecanismo simple y exacto. Reducido a la mínima expresión y la máxima densidad. No cuenta nada, pero cuánto sentido del humor e inteligencia.
Una joya y una alegría.
Bravo.

Compendio desmadrado y espeso.
Campamento juvenil (Benetton) veraniego con parque de atracciones y bichos mamarrachos.
Refundición cultural que parte del absurdo Kafkiano (el experimento del experimento de no se sabe bien quén) y el laberinto del Minotauro; que se mete de lleno en "El señor de las moscas" y mezcla con estrépito las sociedades recolectoras/cazadoras (no se les ve cazar, quizás sean solo vegetarianos ultra) con la comunidad feudal de nobles guerreros (son chicos sanos y hermosos y no hay ni la más mínima alusión al sexo; la cosa no está clara: ¿represión furibundamente puritana -son puros y castos-, celebración obsesiva del onanismo, hedonismo lujurioso homosexual -ritualizado mediante orgías nocturnas-, eliminación de la pulsión sexual -castración química realizada por científicos del poder?...; queda a la imaginación de cada uno); que reivindica la libertad de Sartre; plantea la pertinencia (o no) de los golpes de estado; descifra un enigma; recuerda a la Eva de la Biblia; homenajea "La insoportable levedad del ser" a través Thomas y Teresa; anuncia el Armagedón y reconstruye el Apocalipsis.
Es lo que tiene la ficción adolescente; que se nos está yendo de las manos. Cabe todo en un orden azaroso y descacharrado. Desde planteamientos políticos primigenios (la organización del Estado y demás) hasta el estudio antropológico en situaciones límite.
O héroe cojonudo y virginal que se reconoce como nuevo Mesías y va más allá; lucha contra el orden cobarde y lleva a su pueblo (elegido, no hay duda, están puestos a dedo) a la luz.
O pasarratos inofensivo. Pastiche posmoderno para mentes sin amueblar.
O tontada ingeniosa y llevadera que ocupa dos horas con garbo y oficio.
O popurrí indigesto y abigarrado pasado por la narrativa pop juvenil de última generación.
O videojuego vintage psicotrónico y farandulero.
O no. Quizás sea solo la primera parte de una saga ominosa y duradera que amenaza con torturarnos.
Bueno, no estuvo mal. Tiene cierta gracia. Llegados a un punto la cosa estalla en delirio inane, pero es decente y enjundiosa.