La insatisfacción: la imposibilidad esta vez de rematar una cena decente, de culminar en las debidas condiciones un buen polvo, la incapacidad inherente de pasar de los prolegómenos en cualquier materia......; en fin, esa maldición que pesa sobre la burguesía (según Buñuel) y que convierte toda su vida en un constante "coitus interruptus", rezuma en esta obra del maño inmortal.

Y no puedes estar más de acuerdo con el maestro cuando, pasados cuarenta años desde su estreno, su retrato ha pasado de surrealista (si alguna vez lo fue) a hiperrealista. Esos señores huecos que pasean aburridos buscando, nadie sabe qué; que se perfuman con lo que ellos llaman "buenos modales" e "hipocresía"; que gustan del acercamiento de eclesiásticos y militares con pedigrí y se adaptan camaleónicamente a cualquier sistema político, convirtiéndose de inmediato en garantes progresistas o en "demócratas de toda la vida".... Esos señores, decía, siguen aquí y como mucho han cambiado de atuendo, porque ya no se llevan los trajes chaqueta del embajador de Miranda, o las faldas entalladas de la distinguida señora de Séchenal. Siguen aquí, posiblemente tan insatisfechos como aquellos, pero más hinchados, si cabe; moviéndose con elegancia entre valijas diplomáticas y platillos de cocaína, negocios inmobiliarios, listas políticas y bodas de catedral. Continúan, como garrapatas encima de los ciudadanos que les envidian, e incluso confían en ellos; pero la condena de Buñuel sigue en pie: "vagaréis infelices, como un asno tras una zanahoria y, ya que no hay justicia para vosotros, sufriréis la incomodidad de las pesadillas"