Nos hemos quedao pa esto, amigos.
Ahora resulta que el vidrio verdoso que abría la fortaleza de la soledad se ha transformado en un pendrive usb, que el nuevo traje de Superman ( ahora sin calzones) lo ha patrocinado Speedo SwimWear y que Clark Kent lleva todo el tiempo barba de tres días y complejo de culpa, culpita, tanta que no puede evitar fustigarse cada dos por tres porque él lo que quiere es ser normal, oye tú, así que no tiene más remedio que ir al confesionario para sanar su pupa existencial y, ya de camino, pedirle a Rouco Varela la corona de espinas.

Se puede hacer un Superman más tonto que este, con más sobrecarga de efectos especiales, con más cameos intrascendentes,con más ruido en la banda sonora y menos química entre los protagonistas, pero es difícil.

Pero lo peor sin duda es ese aire de pseudotrascendencia y religiosidad barata que impregna todo el metraje, ese paralelismo insufrible entre el hijo de Yahveh y el hijo de Jorel cuando el verdadero sacrificio consiste en terminar de ver esta cosa.

Nos hemos quedao pa esto, amigos. Hay más magia, nobleza y verdad en el caracolillo del pelo de Christopher Reeve que alma en toda esta película.