Se me pasó según acabó la película. Bueno, tardó en pasárseme un poquito más, mientras el poso de esta cinta se iba diluyendo. No, no era Gwyneth Paltrow. Imposible. Aunque también es verdad que por aquel entonces aquella señora, ni chicha ni limoná. Hoy me cae bastante peor, a decir verdad.

Lo curioso del fenómeno es que cada vez que volvía a ver esta película, me volvía a enamorar de la condenada Gwyneth Paltrow.

Anodina, esta mujer (en esta película), dicen algunos. Coitadiños, que decimos en mi pueblo.

Miren. Les voy a explicar un par de cosas inconfesables de mi humilde persona. O tres.

La primera, es que odio el género romántico en general, y en especial, la comedia romántica.

La segunda, que por regla general soy un ser carente de emociones, frío como un témpano, un puto psicópata, vaya, un ogro de narices. Por lo tanto, aquella cosa que me emociona aunque sea un poquito, además de descolocarme, le otorgo un valor máximo. Si se trata de una película, le clavo un 10 como un castillo. Ya puede ser la mejor película de todos los tiempos, que si no me conmueve en algún santido, le cae un 9 máximo. Alguna vez ha pasado, y mi lista de notas aquí lo corrobora, que películas normalitas, o incluso flojillas, han obrado el milagro de remover algo por aquí dentro, sea risa, alegría, asco, miedo, lo que sea que no sea puro pensamiento racionalizado, que es la norma. Y por eso he puesto dieces.

Esto es un spoiler, pero un spoiler de mi persona, que al final, no es tan spoiler al venir presidido por mi nota. Esta película es UN DIEZ. Jamás, pero jamás, una actriz ha logrado enamorarme de esta manera en dos horas y tres minutos (en realidad, desde que sale en pantalla), y los de bastante rato después. Si además es una señora que no es precisamente santa de mi devoción, pues qué quieren que les diga. ¿Un óscar? Yo le hubiera dado mil óscars.

Hoy es el día que la revisiono por enésima vez, a lo largo de muchos años. Sólo que como de un tiempo a esta parte, todo lo que veo es en VO, así sea en inglés, chino o bantú, me he vuelto a enamorar, claro. Pero es que me he enamorado mucho más. Sólo otra comedia romántica me ha provocado un efecto parecido: el Cyrano de Depardieu. Otro diez, para mí. En aquella ocasión -por una vez- fue al revés. Me explico: es la única película, Cyrano, que conozco que el doblaje español supera -y de largo, muy de largo- al original. El de la película de esta crítica no es el caso.

Anodina la Paltrow aquí, dicen. Pues a quienes así opinen les parafrasearía a D. Paco Umbral, salvando la parte de "he venido a hablar de mi libro", y me quedaría más pancho que una oveja. Váyanse, váyanse. Pero ya. Vade retro y no vuelvan a hablarme, si es que lo han hecho alguna vez.

Yo a la actriz, refiriéndome a esta persona que tiene ese oficio, le dedicaría muchos más epítetos floridos, en general. Pero en esta película... En esta película estuvo sublime, inmejorable, conmovedora, se ganó cada milímetro cúbico de ese óscar, que fue muy poco tributo para la hazaña que, en lo que a mí respecta, perpetró esta mujer.

Da igual lo mal que me caiga. Cada vez que veo esta película, me enamoro. Me enamoro de ella. Y la película la acompaña a ella, como un reloj suizo, así que sin ser el mayor alarde, o quizá lo sea, porque la veo absorto a cada gesto, a cada mirada, a cada mohín de la señora, a la angustia de que vuelva a salir a cámara, pues me enamora también.

Y punto pelota.