Esta vez Boyero tiene razón. Este ejercicio de autobiografía me deja bastante indiferente, y ni Almodóvar es Fellini, ni Banderas es Mastroianni.
Es verdad que hay secuencias (la de Salvador niño o la de Etxeandia) que elevan la película, pero la suma de todas las partes dan un resultado mediocre e irregular produciendo una de las cintas menos memorables del director manchego. Flota en el aire un cierto olor a incienso y victimismo que empañan las intenciones, además la floja interpretación del protagonista alter-ego no ayuda a elevarla sino más bien lo contrario.
Correctas, sin más, la fotografía de Alcaine y la música de Iglesias. Y es verdad que es más depurada y menos barroca que otras, pero esa depuración no se materializa en un buena obra.
En definitiva, esta cinematográfica incursión en el calvario físico y sentimental del artista podrá pasar a la historia del cine con su "dolor" pero también lo hará, para mí, con más pena que gloria.