Y por toda la escuadra. No hay Champions; no hay gloria... solo hay cabreo e impotencia, porque una vez más, hemos tropezado con la misma piedra. C’est la vie, que dicen en Francia, país del cual nos llega 'El arte de amar', una película que, una vez establecidos los precedentes, suscita, y no sin razón, la más amarga de las desconfianzas. Demasiado fresco en la memoria está el funesto recuerdo de la mencionada 'Los infieles' para que ahora nos llegue una película también francesa, también de episodios, que también en aquella repugnante asociación de conceptos (a saber, la felicidad y la vida en pareja) y que también pretende sobrevivir a priori del éxito de uno de los booms más sonados del cine europeo de los últimos tiempos: 'Intocable'.

Sí, mis queridos bávaros, ya está aquí, y citamos al póster promocional, ''la nueva comedia del protagonista de 'Intocable'''. ¿Cuál de los dos, el de los suburbios? No, el pijo tetraplégico forrado. Hay razones para saltar por la ventana. Más aún cuando se apagan las luces de la sala, empieza la proyección y la voz de un narrador omnisciente comenta la jugada en exquisito francés, mientras suena de fondo refinada música de cámara, lo cual nos lleva de lleno a la tradición más pedantilla de una cinematografía que cuando quiere, se pone más pedantilla que ninguna otra. Ventana abierta... y preparativos para el doloroso -y salvador- aterrizaje.

Pero cuidado. Cuando parece que al equipo de Munich se le va a escapar de nuevo el triunfo, el conjunto inglés hace aquello con lo que nadie confiaba: fallar -se sospecha que a posta- el córner. Milagro: Emmanuel Mouret, director y guionista de la cinta, ha tenido el detalle de no tomarnos el pelo y ofrecernos un producto que por lo menos -y no es poca cosa- se digiere con pasmosa facilidad, y por si fuera poco, proporciona aquellas dosis de entretenimiento ligero y poco cargante, que ahora que se acerca el verano (con el respectivo invierno en las salas de cine), tan bien le sienta al cuerpo y al cerebro.

'El arte de amar' tiene un título más empalagoso que la obra de Stephenie Meyer, y como buena película en formato episodios (que para más inri, se nos presentan de forma fragmentada), reina la irregularidad. Un defecto éste último que se convierte en punto a favor por el simple hecho de que, en el caso de que nos topemos con una historia poco atractiva, ésta no puede torturarnos durante demasiado tiempo (ochenticinco minutos de metraje divididos en cinco distintos relatos... el cálculo es sencillo). En cambio, las que sí salen a cuenta (como por ejemplo, aquella en la que se deja ver un François Cluzet que bien podría dar el pego como patoso y bonachón Dustin Hoffman) hacen que esta simpática comedia sobre los eternos enredos amorosos, contra todo pronóstico, tenga la decencia de permitirnos superar la prórroga, para que a buen seguro, alguien nos arrebate el buen sabor de boca en la fatídica tanda de penaltis. Pero esto ya será culpa de otro desalmado.