Woody Allen insiste mucho en su reciente autobiografía, A propósito de nada, en que cuando falla una película o un show televisivo, la causa hay que buscarla en el guion. Creo que tiene razón y que en esta película no solo falla el guion, sino que es el guion lo que hace fallar casi todo (hasta las interpretaciones de la mayoría de los actores). La idea de arropar con sueños cinéfilos las amarguras y frustraciones de un personaje y de paso rendir un homenaje paródico al viejo cine de autor podría haber sido una base ideal para una buena película. Pero Woody pilló a las musas de vacaciones. Aquí la descripción del matrimonio agotado sobre la que se asienta el argumento es reiterativa y roma, muy previsible; las parodias de los clásicos cinéfilos no hacen gracia (sospecho que ni a quienes han visto la película de referencia ni a quienes no); los intentos de frases ingeniosas e hilarantes se quedan en eso, intentos (en muchas ocasiones se nota que un corte de secuencia quiere enfatizar una última frase que se supone que hay que considerar graciosa, y el efecto es más bien patético); y el paseíto turístico por San Sebastián debe de parecerle excesivo hasta al alcalde de esa ciudad. Fallando tanto lo cómico como lo dramático, solo brilla levemente algún apunte melancólico, a cuenta de esa complicidad imposible entre el protagonista y la doctora que encarna Elena Anaya (sobre todo, tras la escena del pinchazo), y muy poco más. Los detractores de Woody Allen van a tener mucho material para decir que está acabado y podrido. Esta película solo parece apta para los muy-muy maníacos de Woody. Y de San Sebastián.