Hubo una época, no tan lejana -bueno, no en nuestra memoria-, en que el cine fantástico y de terror era esto. Violencia gráfica y gore artesanal, sin casquería digital. Diálogos desacomplejadamente estúpidos y unos magníficos FX stop motion con esqueletos que alzan de la tumba. Marionetas humanas con las venas utilizadas como cordel. Gigantescos gusanos 'traganiñas' con la cara de Robert Englund. Sin olvidarnos de la arquelógica sensación de disfrutar en su versión pipiola a ciertas caras conocidas cuando gastaban el doble de pelo y la mitad de su actual perímetro corporal: por aquí se deja ver un joven -pero no primerizo-, Laurence Fishburne y una imberbe Patricia Arquette.
Rematemos la jugada, tal y como manda la tradición del fantasterror ochentero, con jugosos desnudos gratuitos que incluyan fantasías con enfermeras calenturientas -es lo que tiene hacer una película sobre los sueños adolescentes-, sonidos metaleros a cargo de Dokken, cameo de Zsa Zsa Gabor parodiándose a sí misma y haciendo la mamarracha, y ahora sí, una historia que conecte de verdad con la primera entrega -con el regreso de Heather Langenkamp y John Saxon-, y en la que tres pesos pesados del fantástico como Wes Craven -ahora guionista-, Frank Darabont y el realizador Chuck Russell tratan de darle un pasado a Freddy Krueger, a la vez que consiguen transformarlo en el showman más carismático del género. Freddy no es ni será jamás un psycho-killer sin rostro, a imagen y semejanza del resto de perturbados enmascarados que destripaban, acuchillaban y atormentaban a hordas de veintañeros con encefalograma plano durante la era Reagan. Tal vez sea eso lo que ocurre cuando detrás del maquillaje se oculta un gran actor, y no un simple doble o especialista de riesgo.