Peliculilla sobrevalorada a niveles de psicoanálisis y camisa de fuerza, en la que vemos a un borrachuzo viejuno al que una frígida inexpresiva dejó colgado el día que un avión de Icona reventó el depósito sobre la estación central de Paris, y al que eso le hizo tener cara de empachado para los restos. El tío se pasa toda la peli con la misma jeta de alegría de la huerta, pero es un pedazo de actor o eso creo que dicen los entendidos.

Sale también un negro que toca el piano cantando como Louis Armstrong con escozor de almorranas, un yayo más para allá que para acá tope cargante y chocho, un capitán de policía con más plumas que el corral del Avecrem, y un sindicalista o similar que moja menos que mi hamster, que lleva diez años muerto, pero que se la repampimfla siempre que pueda pegarse unos cantos en un bar en el que sucede de todo, que viene a ser como la cocina de Medico de Familia, que todo pasaba allí entre bricks de Zumosol y de leche Pascual.

El resto de la ciudad no sale, excepto la tienda de un moro que tiene menos pinta de árabe que David Beckham, y un aeropuerto con aviones de cartón.

Si quisiese ir de cinéfilo, diría que es una obraza. Pero como aún recuerdo los bostezos que me pegué, diré la verdad y tan ancho que me quedaré: Una caquita.