Me habían hablado horrores de este Holmes. Por proximidad, cercanía o afinidad, también de Watson. El pobre (pobre no sé, pero a lo que se ve, un Casanova de cuidado). Vista, tarde pero a veces la dicha no te sale rana, la visión, la particular visión que José Luis Garci reconstruye sobre una muy hipotética visita del detective privado que mora en el 221B de Baker Street, al Madrid del fin de siglo de Galdós y de cuando todavía Cuba, es cuando menos curiosa, graciosa pero también rimbombante. Para muchos, demasiado. Para muy pocos, perdonable.

Me incluyo en el segundo grupo.

Lo sé, me vais a mirar mal.

El estilo Garciano, tan reconocible como denostado, peca también en esta película de los Madrid Days de Watson y Sherlock. Su más pura expresión, al fin y al cabo. El mismo, sin ir más lejos, que el de El crack Cero, a día de hoy su última y convincente firma. En ese estilo basta escudarse para llamar aburrido a la puesta en escena, a la candidez de sus diálogos y a ciertas interpretaciones a las que se tilda de desfasadas o anacrónicas. Es decir, a Garci, según quién, desde finales del siglo XX, según quién desde finales del XIX.

Como bien podría decir alguno de los "célebres" cameos de colegas de tertulias Garcianas, niego la mayor.

No me parece tal. Injusto el vilipendio. Aceptado e indultado, acomodado si se quiere, Garci realiza ya obras de salón desde su particular sillón decimonónico. Sin sobresalto ninguno. Sin arriesgar. Si alguna vez lo hizo. Cada cual pertenece a su olivo. Nadie está libre de culpa. Haneke, Pedroooooo, el ejemplo que pongas. Y nuestro JLG (créditos a Juan Solo) es, ha sido siempre y será quien es y su circunstancia (lo progre es lo que le pierde a este país, Garci dixit).

Y respecto a Holmes, Watson y sus días de oso y madroño, pues es punto de vista diferente acerca del misterio Jack the Ripper y aledaños. Madison Square Garden, ministros postizos y amiguetes aparte. Que la veo sin prejuicios, entretiene a su manera y que este olmo no da peras, también hay que entenderlo. Que también se monta las películas, como David Lean. Y qué. Es lo que tiene la megalomanía congénita. Que nunca podrás curarte. Y menos de tus males.