Las limitaciones materiales están ahí. Sin embargo, no pueden excusar por sí solas todos los defectos del filme.
Tal vez el más grave de ellos sea lo escaso en cuanto a argumento que resulta su libreto. Se trataba de un guión ideal para un cortometraje digno (siempre y cuando se hubiera trabajado más en esos diálogos tan poco naturales, desde luego), pero al que se ha obligado a cristalizar en un largometraje hinchado hasta el extremo y, aún así, con una duración de tan sólo 75 minutos.

Sin embargo, no toda la culpa corresponde al tándem Moreno/Sánchez. El bueno de Teixidor ha cometido, asimismo, un par de errores importantes. Para empezar, en la confección de la película se ha decantado por una sucesión de tomas largas, contemplativas, la mayoría de ellas sin acompañamiento sonoro o musical. Como es lógico, esto confiere a Purgatorio una cadencia excesivamente pausada. Ritmo justificable en los 20 minutos iniciales (pues subraya muy bien el embotamiento emocional de una mujer vencida por el dolor), pero insoportable durante el resto de un metraje en el que, repito, sucede muy poca cosa.

El segundo error del cineasta radica en no haber perseverado hasta dar con imágenes de verdadera potencia. Se echan en falta estampas fabricadas con elementos tan cotidianos como los que pueden encontrarse en un piso amueblado sólo a medias, aunque capaces de asumir sin apoyo la tarea de sobrecoger al respetable. Kubrick, Lynch o el primer Polanski supieron hacerlo de sobra. Atmósfera, lo llaman algunos. Aunque, justo es señalarlo, la escena de la peonza girando en una habitación penumbrosa se le parece bastante. Muchísimo más, por descontado, que todas las tomas de ese omnipresente espejo cutre de marco ancho, fútiles incluso cuando aparece iluminado por velas.

Más sencillo resultaba, indudablemente, fiarlo todo a la actriz protagonista, a quien la cámara asfixia por sistema, utilizando cuando es menester efectos estroboscópicos o desenfocados para acercarnos aún más a ella (y alejarnos de un entorno físico inofensivo). Desgraciadamente, la señorita Chaplin se encuentra a años luz de hacer un mínimo de justicia a su ilustre apellido…al menos en este tramo de su carrera. Y junto con ella, todo se derrumba.

Por el contrario, el joven Sergi Méndez manifiesta una pericia envidiable en lo tocante a expresar de manera convincente distintas emociones. Pero al igual que ocurre con la excelente banda sonora del cuasi-debutante Aaron Rux, utilizada con cuentagotas, este talento en ciernes queda desaprovechado. Una tonta pataleta jamás podrá competir con un buen estallido de violencia psicopática. Así como un buen drama de terror jamás podrá competir con Purgatorio. Lástima.

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