Han pasado los años, y Clint Eastwood
ya no es tan duro como antes.
Tal vez por eso el western
se hace crepuscular hasta la médula
y agoniza en un plano oscuro y sobrio
cuando Will Munny empuña su rifle en la cantina
como un ángel decrépito,
y pregunta:
¿Quién es el dueño de esta pocilga?
El viento helado azota la pradera
y no hay nada más triste que un viejo pistolero con artrosis
empeñado en reunir nuevamente a la banda
para partir en busca del oro de las zorras.
Pesa sobre sus hombros la leyenda
y aquel pasado escrito a sangre y fuego
no sabe redimirse de otro modo.
Porque la vida no perdona
y él,
que tanto se burlaba de la muerte,
a duras penas puede cabalgar
o disparar sin que le tiemble el pulso.