Analizada como las demás películas, Gertrud nos sumerge en perplejidades: historia de la búsqueda del amor, en ella las palabras que lo expresan se dicen con voz monocorde y cansada, las miradas nunca se encuentran, y los gestos del deseo se evocan lejanamente, insinuados o en sombras; sólo en un instante aflora la fuerza subterránea de las pasiones, cuando Gertrud se desmaya, incapaz de terminar la canción de Schumann y Heine Ich grolle nicht (no te guardo rencor).

Pero las escenas se suceden con una frialdad, y al mismo tiempo una inevitabilidad, que está más allá de todo naturalismo, de toda convención propia de su tiempo. Para encontrar algo parecido a la tristeza de la mirada de Gertrud habría que retroceder a los bajorrelieves asirios, los rostros de Piero della Francesca.

En la película hay dos flashbacks, que muestran escenas pasadas en las que el amor está presente: ambas tienen la misma sobreexposición que la escena del milagro de Ordet. En el epílogo, misteriosamente, volvemos a encontrar la misma iluminación.

Decía Serge Daney que “hay películas llave en mano. Otras no. Entonces uno mismo ha de ser el cerrajero”: extrañamente gris y plana, Gertrud es como un vaso transparente, que cada espectador debe llenar confrontándose a la idea radical, absoluta y sin concesiones, que tiene la protagonista del amor.