El panorama de cine español parece atrapado en un círculo de mediocridad. Cuando se intuía luz al final del túnel, con producciones indie de cada vez mayor repercusión internacional y directores que por fin han logrado asentarse, eventualmente aparece alguna película que recoge lo peor que ha dado el cine patrio, lo introduce en una batidora y crea una masa de problemas y lugares comunes. “La máquina de pintar nubes” está incluso por debajo de todo esto. No se conforma con reunir tópicos, sino que se toma la licencia de empeorarlos.

La historia sigue la vida de una familia de pintores: el padre aún ejerce, el hijo mayor lo ha dejado tras darse cuenta de que no es una forma de llegar a ninguna parte y el más pequeño quiere aprender a pintar para hacerle un regalo a una chica a la que le ha echado el ojo. Los personajes no escapan de los convencionalismos, ni éstos ni los que les arropan, presentándose eventualmente algún freak o bicho raro para aportar alguna tontería presúntamente cómica que, para variar, no funciona. Tampoco lo hacen los momentos teóricamente dramáticos, que se antojan especialmente forzados y carentes de garra.

Empieza bien, para qué negarlo, pero al final su realización videoclipera y el hecho de que sea imposible encontrar algún valor en una historia tan mala y unas interpretaciones tan ridículas no ayudan a elevarla de ninguna forma. Hace unos días comentaba en la crítica de "El baile de Victoria" que la nueva obra de Trueba me parecía, de lo visto, la peor película española del año. "La máquina de pintar nubes" hace méritos de sobra para ostentar el título, o al menos, para obtenerlo ex-aequo. Un bodrio de proporciones épicas.