Hablar de esta serie es difícil. No porque no sea buena, que lo es. Muy buena. No porque no nos enganchara, porque nos enganchó como a auténticos gilipollas. Es más porque la opinión de uno sobre la serie cambiaba cada semana; me explico: había capítulos brillantes, excepcionales, estratosféricos, de una emoción fabulosa, pero que eran seguidos de auténticas pedradas (usando el término baloncestístico), que te hacían odiar la serie, los personajes, tu personaje favorito, tu personaje más defenestrado, tu trabajo, tu familia, tu vida, en fin.

Además, recuerdo que a partir de la 4ª temporada yo, que soy mucho más lento que el resto, empecé a darme cuenta de que el director era un poco como Javi Clemente como seleccionador de Camerún: “que corra todo el mundo y a ver qué pasa”. O sea, como la vida misma.

Recuerdo que cuando comenzó a emitirse la serie me daba una grima enorme: ¡coño, todo el pasaje del avión eran modelos! Incluso el gordo de turno era un gordo de anuncio, y los puretas parecían sacados de algún bodrio enfermizamente optimista de la Holland. Pero luego, poco a poco me dije a mi mismo “échale fuerza de voluntad, ánimo y al toro”, y así comencé a ver la serie online, cuando estaba en la segunda temporada de emisión.
Claro que existen unas cuantas cagadas básicas no recomendables para cualquiera que naufrague en aguas del pacífico austral (como acampar a 100 metros de la playa –no demasiado inteligente teniendo en cuenta la temporada de ciclones y algún que otro posible micro tsunami – en vez de en algún lugar en alto donde poder situar una hoguera mucho más visible para eventuales barcos visitantes; o echarse a la mar en una mierda de balsa McGyver) o en alguna isla desierta donde desde la primera noche queda claro que uno “no está solo” (como correr por la jungla gritando y llamando la atención a cualquier bicho viviente come-carne de la isla, tal y como nos acostumbró Jack a lo largo de tantos capítulos), o ese despotismo totalmente gilipollas de Jack (no sé por qué, en mi enorme estupidez e ignorancia, yo siempre me imaginé a un neurocirujano como alguien preciso, no demasiado dado a aspavientos, y de carácter robótico, inestabilidad 0), que minuto a minuto se gana que el guionista –el único más inestable que él- le hubiera dado la neura y hubiese introducido en el guión a un asesino tipo Hitman que fuera a su puta bola, pasando de todo y de todos, y convirtiéndose en el auténtico rey de ese peñasco; pero no, Jack resiste, aguanta todo, sufre más que nadie y llora más que una plañidera, y tiene el pasado más triste y plof del planeta, y es tan bueno tan bueno que JC estaba ya pensando que le iban a dar la carta de despido allá arriba en el curro celestial. Pero la serie es buena y de las mejores que se han producido.
Pero el final es… ¿cómo decirlo en términos spenglerianos? Ehhh… muy Disney, muy ¡Qué bello es vivir!, muy miel sobre azúcar y una chapuza de dimensiones ciclópeas. O sea, que la rubia se come con patatas la bomba de hidrógeno y el antihéroe Sawyer (que para mí, es el verdadero héroe de toda la serie: mata al oso, se deja torturar a pesar de que era inocente por ese ex soldado irakí de risa, salva al “bro” del Bronx cuando se caen de la balsa, se tira del helicóptero, etcétera), se queda solo (otra vez) y no queda ni un solo ojo seco, y después de ver dando tumbos al único tío que merece lo mejor en la serie, resulta que todo se arregla en la realidad paralela conociendo a su media mandarina cuando va a enchufarse un Kit – Kat en la máquina de un hospital: ¡tócate las narices!

Una serie fenomenal, pero a los que les gusten los guiones bien pensaditos les recomiendo el Equipo A.