Me importa muy poco cómo fue el verdadero T. E. Lawrence. Me quedo con ese comienzo poderoso, que podría significar tanto un accidente como un suicidio. Me quedo con la mirada desequilibrada de Peter O'Toole confesando avergonzado que disfrutó matando a dos seres humanos. Me quedo con esos planos del desierto que te dejan sin habla. Me quedo con esa banda de sonido inmortal (profanada por los Redonditos de Ricota, si Dios existe algún castigo tendrán). Me quedo con la sombra en la arena de un semidiós desfilando sobre los vagones de un tren caído en batalla. Me quedo con el enigma de si Lawrence fue o no violado por ese turco espantoso.
Y por sobre todas las cosas, me quedo con esas elipsis magistrales: como el fósforo apagado que da paso al desierto.