Acabo de terminar de leer la crítica que se publica hoy en Metrópoli (la revista que los viernes “El Mundo” ofrece junto con el periódico) sobre “Paranoid Park” después de haber visto esta película. No en el cine, en Madrid, en toda la comunidad sólo la proyectan en los cines Verdi y en V.O.S., lo cual indica lo complicado que es acceder al cine independiente vía legal incluso en las grandes urbes ya que las grandes salas (Kinepolis a la cabeza y a pesar de sus 25 pantallas) deben contar con un implacable equipo de censores diplomados en marketing y consumo de masas que indican los blockbusters que mayor recaudación pueden reportar cada semana. Y Van Sant, desde luego, no es un director, Harvey Milk y Will Hunting aparte, que tenga el reclamo popular necesario. Como decía, he leído la crítica y el primer pensamiento que me ha venido a la cabeza es el de un sumiller que cuando realiza la descripción del vino que acaba de catar emplea un lenguaje reverberante y barroco que va más allá del propio sabor del vino y se adentra en una serie de sensaciones que no se encuentran en el paladar (humano al menos) y hace uso de palabras alejadas de lo que nos pueden ofrecer las papilas de nuestra lengua. En esta crítica de “Paranoid Park” se citan aspectos de la familia desestructurada del protagonista adolescente, de la juventud desarraigada actual, de la inocencia perdida, de la culpabilidad, que no se presentan explícitamente desarrollados en el metraje, que el crítico ha querido identificar, como desentramando un poema obtuso, dándole alas, dándole un significado a lo que objetivamente visto es un largo paseo en monopatín tras una banda sonora adecuadamente utilizada. Lo que debo preguntarme es si carezco del poder, de la inteligencia, de la sensibilidad y del conocimiento del crítico, si pertenezco a una dimensión distinta o si carece de cualquier sentido responder a esta cuestión. “Elephant” me impactó, estar basada en un hecho real era, pese a que se suele usar como un cebo publicitario para los espectadores más impresionables, en este caso un punto a su favor; “Last days”, también basada en un hecho fidedigno, la muerte de Cobain, (aunque en este caso imagino que cualquier parecido con la realidad de lo sucedido es pura coincidencia) me pareció un desvarío infranqueable, una pérdida de tiempo, un error compositivo y un ahondamiento en las grandes calamidades del cine del director y un olvido de sus grandes hallazgos. “Gerry” por su parte, es sin duda la más fascinante, lo cual no es sinónimo de mejor, de lo que se ha dado por llamar su tetralogía de la muerte o, a veces, simplemente, tetralogía juvenil, es la desnudez absoluta, la elementalidad paroxística y al mismo tiempo, un jeroglífico indescifrable. .