Pero el peso de la trama se basa, sin duda, en la relación de Bittori y Miren. Y en el camino que recorren tras los acontecimientos que suceden y sus nuevas posturas hacia ellos. Una relación rota. Bittori, viuda tras asesinar ETA a su marido, y Miren, madre de un etarra.

El rechazo inicial de Miren al ingreso de su hijo Joxe Mari en la banda terrorista se convierte primero en miedo y se transforma posteriomente en una enfermiza obsesión por justificar la violencia y la lucha armada. Influye de manera fundamental sus charlas con el párroco del pueblo: "Es la lucha justa de un pueblo en su legítima aspiración a decidir su destino". También sus charlas imaginarias en la iglesia con la estatua del patrón San Ignacio, el cual no le concede casi ninguna de sus plegarias.

Sus ideas se magnífican todavía más cuando su hijo es encarcelado. ¿Cómo renegar ahora de la lucha armada cuando tu propio hijo va a pasar el resto de su vida en la cárcel por defender precisamente esa lucha?

Bittori, por su parte, lejos de un pueblo en el que era asfixiante vivir, entiende que el fin de la actividad de ETA es el momento justo para volver. Para intentar saber quién mató a Txato, su marido. Y para cerrar, antes que el cáncer acabe con ella, unas heridas todavía abiertas.

El primer episodio es memorable. En menos de una hora nos presenta todos los lazos en común de las dos familias. Y nos lleva por primera vez al lugar común de toda la serie. El puente donde el Txato es asesinado bajo la lluvia.

La serie volverá a ese puente varias veces y desde todos los puntos de vista. Porque es ahí, en el frío y mojado pavimento, donde la vida se para. Donde la convivencia muere y donde la barbarie gana. Donde está el punto sin retorno.

Los 6 siguientes capítulos nos muestran todas las aristas del conflicto vasco. Lo hace además con mucho acierto, más allá de momentos olvidables como los escarceos sentimentales de Nerea, hija de Bittori.

En el octavo y último, desenreda todos los lazos que estaban ahogando a los protagonistas.

Resulta paradójico que Arantxa, hija de Miren, postrada en una silla de ruedas y muda tras un ictus, sea justamente la que más intenta conseguir ese acercamiento de las familias y cuyas palabras no dichas esconden más sinceridad.

En ese paisaje que se muestra, Patria no oculta algo que existió durante esos años y que es innegable. Hubo terrorismo de Estado, hubo torturas y dispersión de presos. No lo utiliza nunca para blanquear a ETA. Su discurso en este aspecto es nítido. El dedo apunta firme y distingue sin ningún tipo de duda a las víctimas de los verdugos. A los inocentes de los culpables. Su intención eso sí, no es buscar ninguna lectura política, ni siquiera ahondar en las causas. Su intención es centrarse en las consecuencias del terrorismo. En la destrucción del ser humano y de las relaciones personales cuando se cruza la línea.

La última escena es ya historia de la televisión. Al perdón por parte de Joxian y Arantxa a Bittori, se suma el del etarra Joxe Mari por carta desde la cárcel.

En el abrazo entre Miren y Bittori, que dura apenas 3 segundos, pasan todos los años de vivencias mutuas. Es un abrazo que representa la reconciliación, quizá no tanto de ellas mismas, sino de futuras generaciones.

La mejor reflexión de la serie podemos extraerla de la superioridad moral de Gorka respecto a su hermano etarra Joxe Mari. Este último siempre le había criticado por no luchar por Euskalherria. Su respuesta es la mejor de toda la historia. "Yo lucho trabajando en un periódico euskaldun y escribiendo libros en euskera, ¿por qué ETA nunca preguntó al pueblo cómo hay que luchar por tu país?"
No lo hicieron porque quizá la respuesta no les hubiera gustado. Ningún país puede forjarse desde la elección entre patria o plomo.