Cierto sector de la crítica especializada se ha empeñado en venerar al productor Judd Apatow (Supersalidos, Virgen a los 40) como vaca sagrada de la nueva comedia gamberra de calidad, deudora de los filmes ochenteros de John Hughes y devota de su adolescente irreverencia. No comparte uno, sin embargo, ese fervor cinéfilo por unas películas que, a mi juicio, acuden al chiste fácil y a menudo cuartelero fingiendo disfrazarse de algo más consistente, pero revelando su insoslayable vaciedad a los diez minutos de metraje.
La película que ahora nos ocupa posa su mirada en Annie, una treintañera solitaria y algo amargada cuya mejor amiga, Lilliam, a punto de casarse, le pide que sea su dama de honor. Tal premisa desencadena pronto una sucesión de disparatados episodios donde la zafiedad prima sobre la inteligencia y lo plano del guión se impone con decidida soltura a cualquier atisbo de originalidad. Vuelvo a comprobar con más bochorno que sorpresa cómo este tipo de películas recurren una y otra vez a la escatología más burda con la dudosa intención de producir hilaridad, sin conseguirlo, y fíjense si no, los que se decidan a ver la película, en la secuencia de la tienda de ropa, verdadero prodigio del humor más marrón y primario.
Causa el mismo desencanto comprobar cómo los personajes que pueblan tan excesiva obra, femeninos en su mayoría, hacen gala de un frikismo ramplón y estridente que no contribuye en modo alguno a que nos sintamos atraídos por sus hazañas. Supongo que es marca de la casa Apatow deslizar en las tramas de sus películas momentos de cierta trascendencia emocional para suavizar tanta carcajada incontenible, pero ni siquiera ese poso agridulce logra hacernos creíble semejante desmesura.
Una película sin gracia que naufraga, pues, en su propia pretenciosidad, merced a un guión que hace aguas por todos lados repleto de diálogos previsibles y carentes del menor ingenio. Más de lo mismo.