No cabía ninguna duda de que a principios de siglo, el género de acción estaba acabado. Tras otorgar pingües beneficios a la Industria durante los 80 y 90 y caer en picado, debido principalmente, al desinterés del público, los productores se encontraron ante el problema de trasladar a las pantallas infinidad de proyectos del género acumulados en los cajones y paridos por enfermos mentales vendidos al dólar llamados malamente... guionistas. Desde aquellos alocados Cobra y Rambo, pasando por el Chuache, el género evolucionó hacia el humor con Arma Letal y La jungla de cristal. Ya no eran tan duros. Ahora contaban chistes de descojone, pero te volaban la cabeza con igual soltura. La siguiente vuelta de tuerca fue la del desfasado. Un tipo que reía hacia dentro, un especimen imbuído de cinismo y humor interior descerebrado y absurdo que acompañaba bastante bien entre bombazos y tiroteos. Triple equis y todas las que pudo protagonizar Travolta. Y la Roca, claro. La puta Roca. El género de acción estaba acabado.

¿Y si engendramos un boy scout del PP de buenas maneras, desmemoriado y a la vez implacable?

Y nos comentan de manera sútil y bastante sesgada que hay hombretones que andan limpiando masas molestas por los cinco continentes. Y un asesino a sueldo se convierte en la Mary Poppins de las emociones al haber perdido la memoria, regalándonos unas exquisitas maneras tanto modales como éticas que bien pudieran competir con la filosofía de los lamas tibetanos. Un nuevo arquetipo de héroe ha nacido: implacable, letal y buena persona. Dios nos asista.