Demencial pérdida de norte de culorrojo.

Bendigo el día en que decidí privarme de ver esta película en pantalla grande. Estuve a punto, culorrojo es uno de los escasos directores españoles que me interesan, pero olí el fiasco, y olía bien.

La peor película que he visto de este hombre, directamente. Empecinado en integrar el cine negro en su discurso, lo que en la estimable La Mala Educación fue una interesante bocanada aquí es un despropósito involuntariamente cómico. Durante la primera mitad, la función bascula entre la leve inquietud y el incipiente naufragio, y es cuando el drama explota cuando se alza el iceberg.

Pocas veces he visto a culorrojo tan disperso y tan incapaz de conducir con acierto un guión. Temas como la fatalidad, la traición y el desamor, que en cineastas en estado de gracia han deparado dinamita, aquí ofrecen fuegos de artificio y un monumento al absurdo y al vacío.

Bocapato Cruz no es la responsable del desaguisado, ni mucho menos. Ni Lluis Homar. El problema es que la artificialidad es tan desbocada, la sensación de impostación es tan clamorosa que acaban devorados por las circunstancias. El desgarro de Blanca Portillo chirría tanto con la asepsia generalizada que no puedes más que sentir compasión por esta mujer, qure tanto se entrega aquí. Es imposible empatizar. Es imposible sentir. Y eso en culorrojo, que en La Ley Del Deseo y en Hable Con Ella te abría en canal, es tarjeta roja y expulsión.

Qué manera de palmar.

Qué manera de escupir contra el viento.