Hace ya muchos años que David Trueba pensó que sus iguales eran intelectualmente inferiores. Con veintipocos -y relacionándose de tú a tú profesional y personalmente con las mejores mentes pensantes de nuestro cine, de Azcona a Fernán-Gómez- es aún comprensible que tuviera la tentación de creerlo. Con el paso de las décadas es obvio que nadie le dijo que rectificase ni le mandó a pastar a modo educativo. El ingenio socarrón semiplagiador de una mezcla de aforismos de Billy Wilder y Woody Allen se convirtió en seña de identidad de su persona(je), se me antoja que incluso para escoger qué desayunar. Y hasta aquí hemos llegado, a la figura de un hombre que cuando recoge su Goya soluciona el problema político de Cataluña pidiéndole al respetable que le digan más a los catalanes que se les quiere. David Trueba=Churchill.

En el film hay esencialmente esa visión simple de la vida: "Adiós, Adéu, Bye", "Ponerle nombre a la enfermedad de mi hijo no le va a curar". Una adolescente embarazada a la fuga, pero sin preocupaciones. Un madrileño hijo de policía nacional que se rebela dejándose el pelo a lo Beatle, que también se fuga. Un profesor de inglés superhonrado que todo el rato está enseñando pero, qué coño, le tira los tejos a la púber a ver si cae, no pasa nada. Semos humanos. Let it be.

Y un catalán herido por una mujer que ha montado un bar en el quinto coño y ya vemos que sabe mucho. Y un grupo de payeses almerienses bestias y palurdos. Y el descubrimiento del sexo. Y unos guardias civiles secos que dan un poco de risa. Y tal.

Buenismo, buenismo, buenismo simplista, condescendiente, en casi todo lo que vemos y oímos en pantalla. Puro PSOE de los 80. Así va todo.