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Con todos ustedes, Christian Bale clavando el papel del hombre moderno: ambicioso, narcotizado y esquizofrénico. Es la clave, el protagonista absoluto de una obra en la que Mary Harron eleva lo enfermizo a lo exquisito. Hipnotismo sádico justificado, o mismamente surgido de una “civilización” erigida sobre lo absurdo, superficial, hiperglobalizacionada, atolondradísima y espídica hasta hacer el espidifen inútil (toma ya). Caos disfrazado de esquemas milimetrados, y tan tranquilos.

En caso de que todo esto sea la justificación de la obra, pues no sé; existen justificaciones mejores (un “porque me sale del rabo” es perfectamente convincente, por ejemplo), pero no tan adecuadas. Si por la contra, o por otro lado que no sea el contrario, todo eso es el origen de la obra, pues se entiende; pero tan bien está hecha de pe a pa y tan explosivo/catatónico (o llámale X) a la par que bien medido es su delirante, desmadrado tramo final que uno ya queda en el olimpo de la reflexión gratuita (como todas) y supercool, moralmente por encima del bien y del mal, de justificaciones y orígenes que se funden en un solo concepto inexpresable y merecedor de nula atención.

Expiación, haberla, hayla. Como que te salga una rata del pecho. Es decir, que la sociedad es la culpable, como bien nos han enseñado, y que nada de nada de nada tiene sentido (prueba irrefutable de ello es haber disfrutado tanto con las andanzas de un psicópata capaz de dejar a otros ilustres locos cinematográficos al nivel de locazas), como día a día vamos teniendo más claro, hasta que nos morimos y caemos del todo en la cuenta.

Y ahora es cuando digo que esta crítica no ha significado (*pausa dramática*) nada.