No por manido se convierte en menos cierto que es ésta la película por excelencia. Como los grandes descubrimientos científicos y médicos, esta obra es grande por pura... casualidad. Con un guión realizado sobre la marcha, mil avatares antes, durante y después de la producción, y un elenco de actores tan desconcertados como en estado de gracia, Michael Curtiz elabora la penicilina del séptimo arte sin que nadie acierte a explicar cómo. “¿Pero de quién estoy yo enamorada?”, llegó a preguntar Ingrid Bergman al director poco antes del final del rodaje. “Aún no lo sé”-contestó Curtiz- “Tú mientras tanto actúa”. Tal vez por esto la ambigüedad por momentos de Elsa era simplemente auténtica.

Así, Casablanca todo lo cura, porque ver Casablanca es poder creer en el arte del cine cada vez que pueda surgir una mínima duda sobre si éste es más arte que negocio o más lo segundo que lo primero. La espléndida fotografía de Arthur Edison; la música de Steiner; Bogart y Bergman en el estrellato; Reins, Henreid, Veidt... encabezando un elenco de secundarios al cual más solvente en la pantalla... ¿Qué se puede decir que ya no se haya dicho sobre esta mágica historia de refugiados, caraduras, amistad, lucha por los principios y la libertad, y por encima de todo el máximo icono del amor verdadero –el que a todos nos hace suspirar cuando es capaz de, por amor, renunciar al amor–?

Dicen que ya no quedan héroes románticos como el Humphrey Bogart de esta cinta. No sé si será del todo cierto, pero en cualquier caso siempre nos quedará ese café auténtico, reducto de personajes entrañables y variopintos; quedará el piano de Sam y las reminiscencias en el aire de “As time goes by”; quedará la niebla sobre un recóndito aeropuerto en un lugar de África mientras nos preguntamos por dónde andarán ahora esos grandes amigos Louis Renault y Rick Blaine, o si Elsa, en algún lugar junto a Víctor Laszlo, no puede olvidar a Rick. El tiempo pasará pero permanecerá, inmutable, como si sus personajes hubieran sido realmente de carne y hueso, Casablanca.