Desde luego, el esquema narrativo de “After” tiene su miga. Como también la tienen, por supuesto, las interpretaciones del trío protagonista. Sobre todo la de Willy Toledo. Pero no nos engañemos: si alguien cree que “After” es un preciso y fidedigno retrato de la generación de los que ahora tenemos cuarenta y pocos, va muy equivocado. Porque, vaya, habrá de todo —digo yo— pero eso de pintarnos a los cuarentones como una panda de desahuciados sentimentales dispuestos a meternos de todo y a follarnos todo lo que se menea bajo el influjo de una plácida y calurosa noche estival, la verdad, media un abismo. No, señores, no. Ni todos tenemos casa con jardín, piscina y un BMW en el garaje, ni todos —por fortuna— nos sentimos tan amargados como estos tres pijos puretas que no entienden, los pobrecillos, que la época de hacer el gilipollas ya pasó.

Un cinquillo mondo y lirondo, pues, para una peli excesivamente deprimente y antipática cuyo mal sabor de boca residual no lo remedia ni una generosa dosis de colutorio bucal con after eights después de verla.