Escuché con reverencia y admiración el segundo disco de Amy Winehouse, Back to Black, el que la catapultó hacia la fama y la muerte. Contenía unas letras que presagiaban una sensibilidad e inteligencia especiales, unas melodías inspiradas, una potente producción de Mark Ronson... y una foto en la portada, con la cantante mirando a la cámara como preguntándose "¿en qué demonios me he metido?" Amy fue el producto de eso que ahora llaman una familia desestructurada. Jamás pudo superar el divorcio de sus padres, y su elección de parejas siempre fue un desastre, como si hubiera querido emular a su admirada Billie Holiday. El documental, afortunadamente nada hagiográfico, pone de manifiesto la pésima gestión de su vida que llevó a cabo, ayudada por la legión de buitres que pululaban a su alrededor, empezando por el padre que, como buen judío, volvió corriendo a casa para llenarse los bolsillos con el talento de su hija, y continuando con el deficiente mental del que estaba gravemente enamorada. En este sentido, los padres de Amy no aprobaron el resultado final del documental, que sin necesidad de meter el dedo en el ojo plasma bien a las claras el circo que se montó alrededor de la cantante en cuanto empezaron a llover los millones. Amy es una película triste. Duele pensar lo que habría podido lograr esta chica de haber blindado más su intimidad y tratado de rehabilitarse. Por supuesto, siempre nos quedará su música, por desgracia escasa. No tuvo tiempo para más.