Cuando todo parece deteriorado, cuando las calles se ven deprimentes día sí y día también, cuando hasta el sol huye, cuando las fachadas carcomidas de desidia miran con esas ventanas que se asemejan a ojos desesperanzados, cuando el suelo se pudre de humedad y basura, cuando el odio campa por las esquinas, transportado por el viento malsano, cuando la olla a presión hierve y no hay un solo agujero por donde salga el vapor y evite la mortal explosión... Entonces, justo entonces, en ese momento, germina una flor bellísima en medio de toda la suciedad, de toda la dejadez, de todo el asco de la raza humana hacia sí misma.
Germina una flor que no es de este mundo, que no ha nacido para perdurar, porque su belleza es tan cegadora que no puede sobrevivir a tanta miseria.
Es una flor que ignora las fachadas ennegrecidas, los desperdicios de las calles abandonadas a su suerte, la fealdad del ambiente, las broncas de esas personas enfrentadas por cosas fútiles. Crece y crece hasta superarlo todo, ascendiendo hacia el sol y hacia las estrellas, buscando su brillo. Y nada tiene color en comparación con esa flor, cuyos matices rutilantes cambian y bailan al son de una música que sólo puede oír ella.
Y sigue creciendo rápidamente, hasta que llega tan alto que los pétalos se queman, el tallo no puede continuar erguido y las raíces se desprenden del suelo al que para bien o para mal están aferradas. O puede pasar que, cuando aún no ha terminado de crecer, algún desaprensivo (o ese conjunto poblado de desaprensivos que se llama sociedad) la corte con el hacha de los prejuicios, de la ceguera y del odio, o arroje veneno sobre sus raíces, o la derribe y la pisotee. Porque sus ojos no pueden soportar algo que duele mirar cuando no es para ellos.
Y entonces, justo entonces, la flor cae con todo su peso sobre el fango y muere.
Pero durante un lapso breve, muy breve, tuvo la ilusión de que podía abrazar el cielo, y lo consiguió tal vez. Y durante ese lapso, no hubo una flor más hermosa en la Tierra. Nacida en mitad del caos. Un milagro contra todo pronóstico, que rompió todas las leyes no escritas.
Pero sucedió.
Y esa flor se llama Amor Verdadero. No hay fenómeno comparable. No crece a menudo. Es como esperar un eclipse total de sol, o la lluvia en el desierto. Está destinada a brotar para muy pocos.
Pero quienes la han visto brotar exclusivamente para ellos, serán benditos hasta el fin de sus días. Probablemente, como para María y para Tony, su visión apenas dure un tiempo que siempre es demasiado corto.
Porque el tiempo del Amor Verdadero nunca parece suficiente. Como esa flor que se seca en cuestión de horas, ese amor pasa en un suspiro, porque el reloj se acelera endemoniadamente.
Y siempre acaba demasiado pronto.
Demasiado pronto. Siempre.
Porque queremos retenerlo para toda la eternidad. Pero no podemos. No podemos.
Porque lo más bello no está hecho para ser eterno en este mundo.