En diez minutos pueden pasar muchas cosas.
Puede cambiar todo de golpe.
Puedes pasar de una existencia idílica al más negro de los pozos en cuestión de segundos.
Juan Oliver es de los que cruzan esa línea brutal. Un segundo antes, le esperaba un hogar, un nuevo empleo, un castillo de ilusiones. Un segundo después, le espera el caos, el peligro de muerte, la terrorífica puesta a prueba de sus agallas. Un vuelco tan drástico que uno se precipitaría al vacío, a menos que se sea de reflejos rápidos y se agarre obstinadamente al frágil y cortante filo que es el único lazo con la salvación.
Diez minutos antes, no estabas allí. No tenías por qué haber ido. Podrías haberte quedado en casa, seguro y rodeado por unos brazos amantes.
Diez minutos antes, aún estabas a tiempo.
Pero lo hiciste. Y el choque te golpeó como una maza. Como alguien que, al cruzar tranquilamente una carretera, ve cómo de pronto se le echa encima un autobús. Antes de colocar el pie en la calzada, eras uno de esos raros hombres colmado por una bendita fortuna. Después de colocar el pie en la calzada, la suerte estaba echada. Los dados habían sido arrojados por las manos de los dioses del azar, y te tocó un número que nadie querría ni en el más descabellado de sus sueños.
Monzón presenta un drama carcelario de potente calado. Funcionarios de prisiones que no son mejores que muchos de los reclusos a los que custodian. Reclusos amotinándose para recordar a la opinión pública que los convictos también son personas, y destapar los abusos de poder y de autoridad de algunos que se creen moralmente muy superiores y que están convencidos de que las cosas se arreglan a palos y palizas (¿quién es mejor, en ese caso?)
Y un muchacho que en cuestión de instantes se convierte en víctima de un sistema corrupto que ni siquiera perdona a los inocentes.