Persona

Reconozco qué la actuación de Andersson es tremenda, el juego de luces y sombras genial y los escenarios, tanto la sobriedad del hospital como la desbordante serenidad de la casa, me parecen muy acordes a la historia, pero, la película no me ha gustado, así de simple. No me transmitido nada, excepto el de la locura ilógica carente de un sentido general, siendo todo ella sólo una sucesión de hechos, perturbadores, pero sin un contexto o nexo. La definiría como la irreflexión del sinsentido.

Donde muchos ven genialidad, yo sigo viendo en este director indigestión, me cuesta tragar sus films, entenderlos o qué simplemente me atraigan, no me transmiten nada y lo único que consiguen en mí es apatía y desilusión, ya qué siempre espero ese sabor que cambie mi opinión, pero parece que esta vez, el soso vuelve a ser el plato principal.

En fin, para gustos están los colores, y las letras para opinar, respeto la inmensa mayoría, pero yo pertenezco a esa inmunda minoría qué ama el cine, pero no el de Bergman.

Se me ocurre decir que con Persona Bergman se metió un buen homenaje. La película empieza con imágenes sueltas, entre las que destaco un pene erecto, una araña y las imágenes del degüello de un cordero. Yo no entiendo nada... si me lo explica luego quien sea a través del manual del intelectual de acuerdo, pero en principio me quedo igual.

¿Quién tiene valor para presentar un largometraje así? Creo que eso sólo se le ocurre a alguien que reside en las alturas, personas (nunca mejor dicho) que miran por encima del hombro a gente como yo (porque pueden, lo asumo sin complejos) y que básicamente están en un planeta diferente al mío. Intelectuales, seguro, gente de conciencia inquieta que en lugar de someterse al yugo de la linealidad en el cine, como en el caso de Bergman con Persona, se van por donde quieren y ofrecen un producto tan diferente como alejado de la normalidad. Sí, sí, él es intelectual y puede. El momento en que la directora le ofrece a la muda su opinión sobre lo que le sucede es donde me he dado cuenta que esto no es lo mío.

La relación entre las dos mujeres tiene algún interés por sí misma, no por su significado, ni por su metáfora o simbolismo, yo vivo abajo y no interpreto, observo tal cual. Cuando se le va la olla y mezcla una cosa con la otra, aparece la irrealidad, diálogos absurdos (otro pene erecto en mitad de película) y todo aquello que lo hace más complejo y absurdo... entonces pienso que menos mal que sólo dura 80 minutos y que, desde luego, lo mío es Sergio Leone y Eastwood.

Una joven enfermera, Alma, ha de atender a una famosa actriz teatral, Elisabet, caída en el mutismo durante una representación de "Electra". Desde entonces, y sin que lo justifiquen lesiones físicas o mentales, no ha vuelto a pronunciar palabra.
Cuando se trasladan a una casa en la costa, el nuevo régimen de vida (desaparecen uniforme de enfermera y camisón de paciente) propicia el desvanecimiento de las máscaras y una profunda interacción.
En la estrecha intimidad que se instaura, Alma expresa un vitalismo sencillo, su credo pragmático. Habla por las dos, se exhibe sin reservas, se abre plenamente. El despecho y la irritación se harán inevitables, pero también la simbiosis, la posesión, la catarsis, el odio, la seducción, el despojamiento, el espejismo, la suplantación, la emulación, el vampirismo, la transferencia... y asimismo el miedo a la maternidad, a darse al ser del hijo, a ir más allá de la representación de apariencias y personajes.
Este proceso, que podría temerse claustrofóbico, es abierto al infinito por ambas actrices, extraordinarias. La cámara de Bergman, en pleno magisterio, las deifica en primeros planos a cual más sustantivo: una cámara que esculpe solemne poesía visual, más en luz y gris que en blanco y negro.
Traducir el lenguaje visual a otros lenguajes en clave simbólica es, como siempre, opcional.

Parece que hay que sentirse culpable por ver una araña en una araña, un pene en un pene y una crucifixión en una crucifixión. ¡Qué cateto soy que no entendí la parábola de muerte, religión y realidad!

Parece que hay que sentirse culpable por no encontrar ningún interés en los monólogos de Alma consigo misma. O con Elisabeth, quién coño sabe.

Parece que hay que sentirse culpable por consultar el reloj (“¿Se me habrá parado?” pensaba ilusionado, pero no cayó esa breva) en varias ocasiones durante el visionado de la película, a pesar de sus escasos 80 minutos de metraje.

Parece que hay que sentirse culpable por prescindir de la calidad de fotografía, pese a que teniendo los ojos entreabiertos, debido a la somnolencia inevitable, es difícil apreciar la belleza de los planos.

Parece que hay que sentirse culpable por no alcanzar el sentido profundo del film, por no palpar ese sentimiento alejado de explicación racional que solo unas pocas obras consiguen transmitir. Ésta transmite la sensación de hartazgo en sus cotas más altas, eso es verdad.



Parece que hay que sentirse culpable por detestar la película de Bergman. Pues bien, ¡me declaro culpable, señoría! Al fin y al cabo la condena ya la cumplí viendo ‘Persona’.

El cine en general cuenta una historia, y partir de ahí decide dejarte un mensaje, un poso, un recuerdo, un sentimiento, lo que sea. Las películas dramáticas dejan una herida en el alma. Bergman con "Persona" deja la herida ya desde su mismo principio, y utiliza el resto del metraje para abrirla hasta límites inimaginables. Bergman hace tangible lo intangible.

Lo que he sentido con "Persona" es el puro terror hecho cine, en carne viva, su sustancia filmada. Pero es un terror cubierto por un velo, se puede vislumbrar la mitad de ese horror, porque Bergman sólo aclara la mitad de lo que pretende contar. Nos muestra el terror de lo desconocido, de su probablemente turbador discurso que no termina de explicar, directamente nos introduce en él. Hasta busca el terror en lo erótico, la secuencia en la que Alma describe su tórrida escena en la playa es tan atractiva como turbia.

A esa introducción en el interior de la película nos llevan una pareja de actrices entregadas hasta el final, a las que Bergman escruta con insistentes primeros planos en los que se puede ver el terror interno que cargan, sus luces y sombras maravillosamente fotografiadas por Sven Nykvist, el silencio de una y el habla de otra, y luego Bergman decide fundir los horrores de la pareja en un plano arrebatador.

He terminado tocado, atemorizado, con sensación de que yo no he sido el que ha visto y estudiado la película, sino que la propia película es la que me ha visto y estudiado a mí. Me ha aterrorizado, me ha llevado hasta lugares recónditos más allá del raciocinio. Vamos, lo que viene siendo el arrebato que me prometió Zulueta. Pero claro, es que Bergman se nota que sabe la hostia sobre el ser humano y la vida en general. Puede que sea una estafa, y que realmente Bergman se esté burlando de mí, pero yo creo que en el fondo el cine consiste en eso, en ser engañado. Engañado por un trozo de celuloide, ver para creer.