Creo que el espectador del siglo XXI, a no ser que sea ajeno al auge del cine social de los noventa, termina por estar saturado. Más que nada porque poco ha evolucionado desde entonces. En los noventa, unas directrices comunes en el cine social desarrollaron un cambio en el género que aportó algo de frescura: un movimiento inusitado de la cámara, excesivo en primeros planos, paleta de colores fríos, grano grueso antiestético en la fotografía y música diegética.

De personajes sumergidos en miserias, y presentes ahogados por el pasado, Submarino es más de lo mismo en el cine social que parece no reciclarse, excepto en contadas ocasiones (algunos trabajos de la coterránea Susanne Bier). Vinterberg explora lo conocido en un guión mermado por el tremendismo. Todo se sabe de antemano porque más que giros, la película nos lleva de la mano donde ya hemos estado con anterioridad.

Abre la película con la mejor escena de la película. Un inmaculado bautismo, arropado por la impoluta sábana protectora de esa madre ausente. La cámara ofrece seguridad, da la sensación de que arropa a los tres niños. Al final de la película la escena inaugural es retomada estúpidamente, ya que Vinterberg, dando a entender que el espectador es un pazguato, incide en una reiteración de la trama ya expuesta mediante un escueto y eficaz diálogo entre Nick (Jakob Cedergren) y Martin (Gustav Fischer Kjærulff) en la iglesia.

Las elipsis usadas con las que no muestra las muertes son una de esas pequeñas sorpresas que invitan a dar un poco más de crédito al director, aunque no puede evitar la explicitud del suceso más crudo de cuantos acontecen en la trama cuando la película no ha hecho más que arrancar. Un acto innecesario que no ahonda en la pena y gana en morbosidad.

Dicen que es larga la espera cuando vas tras una meta, pero más larga es cuando el mañana nos es indiferente.