Y es que cuando en una película de estas características los personajes se disponen a interpretar el enésimo número musical, y se oyen resoplidos cada vez más fuertes en el patio de butacas, significa que algo no funciona. En este aspecto, me acuerdo de la para mí relativamente fallida ‘Sweeney Todd’ de Tim Burton, una película cuyo barroquismo visual y -sobretodo- el hecho de que absolutamente ninguna canción lograra atraer mi atención lo más mínimo, hicieron que las dos horas de metraje se alargaran en exceso. Exactamente ese mal padece ‘Nine’, un filme en el que ninguno de sus números musicales es pegadizo, y mucho menos entretenido. Cuando suenan las primeras notas de cada actuación, más que frotarnos las manos, nos preparamos para un nuevo suplicio.

Para colmo, la baza Rob Marshall poco o nada hace para evitar el desastre. Se agradece el que abogue por una puesta en escena electrizante que dé un poco de dinamismo a la función, pero la verdad es que ni las elaboradas coreografías (de las cuales sólo cabría rescatar la de las insinuaciones calenturientas de Penélope Cruz) ni el glamour hacen olvidar la sensación de que tanta canción no hace más que entorpecer el desarrollo de una historia que se nota excesivamente desaprovechada. Además, el estilo que encumbró en el año 2002 a Marshall, y que tan bien quedaba en aquella Chicago en la que todo el mundo mataría con tal de ser una estrella, se ve en este caso como demasiado inflado y artificioso (casi tanto como el inglés italianizado de los actores... lo que haga falta para que la audiencia yankee se deleite con sus divinidades y no tenga que leer subtítulos).

De modo que, desgraciadamente se han confirmado los peores temores. Ya se sabe que la barrera que separa la locura de la genialidad se difumina en muchas ocasiones. Eso hace que no sea nada fácil la tarea de diferenciar con antelación qué será un éxito y qué será un fracaso. Con ‘Nine’, a pesar de tratarse de un remake, hay que admirar el riesgo asumido a la hora de ejecutar este salto al vacío sin red de seguridad... pero es triste que el homenaje póstumo a Anthony Minghella (y cómo no, a Federico Fellini) se haya quedado en una irregular y a ratos plomiza declaración de intenciones; en un homenaje más próximo a los anuncios de Martini que no al cine de la época dorada del Cinecittà. Total, parece que lo único que importa es “ser italiano”.