Debería prohibirse la exhibición de este tipo de películas. Uno va a verlas con toda la ingenuidad, como a cualquier otra película, y en cierto momento, en mi caso más o menos a la mitad, se encuentra luchando contra lo que en salvaguarda de nuestro honor y de nuestra imagen de recios (en la que, si alguna vez existió, ya nadie cree) hemos dado en llamar una basura en el ojo. Por supuesto, en algún momento cedemos, y cuando estamos en plena hemorragia lacrimal, afortunadamente ocultando nuestra vergüenza en las sombras, esos torpes exhibidores encienden las luces, y de exhibir la película pasan a exhibirnos a nosotros, llorosos cual discípulos de María Magdalena. Nos queda, eso sí, el consuelo de saber que no somos los únicos. Porque si alguien me asegura que no lloró con esta película, le creo menos que al politiquerío de turno.

Es el poder de los dibujitos animados. El de hacer que la soledad y el desamparo de ese cachorrito de león dibujado nos duela más que las desventuras también ficticias de cualquier actor de carne y hueso. Las hienas "mexicanas" frente a los leones anglosajones, el desfile a paso de ganso frente al malvado Skar, son el tipo de detalles que sólo pueden preocupar y hasta noptar los escasos espectadores que consigan mantener íntegra su adultez si importar qué sorpresas les depare la pantalla.

Por suerte no sólo a la hora del llanto esta auténtica obra maestra de la animación nos retrotraerá a la niñez. Habrá momentos para reír a mandíbula batiente, otros de suspenso casi angustioso, momentos para el asombro ante la factura técnica como en la célebre escena de la estampida.

Que me vengan después con que Quentin Tarantino y Martin Scorsese. Se los regalo. Yo me quedo con este tipo de cine.