Aunque como bien se dice esta segunda temporada ha sido eclipsada por la primera, tras terminar de verla creo que ha sido tratada injustamente, y podría aseverar casi con certeza que muchos han sido temerarios en su veredicto. El problema radica precisamente en que el comienzo de la primera, con la exhibición del indeleble personaje de Rust (McCounaghey), fue inmejorable. Aquellos diálogos del policía mundano y afable (Woody Harrelson), y esa especie de semidios pesimista y tipo duro que era Rust, la poesía tétrica de los parajes desolados de Luisiana, la perversión que asomaba en lo cotidiano y se revelaba con crudeza en el momento adecuado... una mezcla que encontraba su broche perfecto en los créditos iniciales del tema interpretado por Leonard Cohen. Sin embargo, también tuvo sus pequeños defectos, aunque prescindibles por la brillantez del conjunto; a partir de cuarto episodio pegaba un pequeño bajón, y la trama también generó expectativas que no se cerraron en absoluto. Pues bien, casualidad o no (puede ser que aprendieran de los errores), a esta segunda temporada le pasa a la inversa: los cuatro primeros capítulos son buenos en general, pero pueden dejar un poco indiferente; los personajes están bien definidos, pero es cierto que no son Rust y Martin; y la trama, que es mucho más compleja que en la primera temporada, es demasiado amplia como para ser asumida por el espectador en los dos primeros episodios, en especial en el segundo, que es con diferencia el peor. Ahora bien, después de una pequeña elipsis, todo lo que sucede desde el quinto hasta el último capítulo es una maravilla, y supera con creces a su predecesora, inclusive el desenlace. Es aquí donde los personajes de Colin Farrell (Velcoro), Raquel McAdams (Bezzerides) y Vince Vaughn (Frank), se desarrollan al completo, y le dan un sentido al conjunto que a mí parecer le faltaba a la primera temporada. Es cierto que no tienen tanta fuerza como en ésta, pero se hacen más cercanos; los monstruos quedan en un segundo plano, pues no es Rust y Martin contra el Rey Amarillo, ni novela norteamericana del siglo XIX, son un conjunto de perdedores enfrentados a una podrida cotidianidad y a sus traumas del pasado. Aquellos eran poesía, algo inalcanzable; estos son simplemente personajes del mundo. La experiencia termina siendo diferente, pero merece la pena.