Ha llegado el momento.
Nino Manfredi cruza el patio de la cárcel.
Apenas puede caminar.
Tropieza.
Le sostienen dos guardias con uniformes grises
y él se mueve sin alma como un muñeco roto.
Arrastra por el suelo la sombra de su angustia
entre paredes sórdidas y funcionarios lúgubres.
Es un final terrible,
como el garrote vil
ciñendo la garganta de aquella España negra,
ahíta de sotanas y tranvías
y reos aguardando su hora en el patíbulo.
En las entrañas de la dictadura
el Caudillo firmaba sus oscuras infamias
envuelto en una aureola de atrocidad solemne,
y sin embargo
las parejas ahorraban para comprarse un piso
y Berlanga y Azcona se burlaban del régimen
ante los ojos miopes de una censura idiota.

Incluso los verdugos eran seres humanos
cuando los encarnaba Pepe Isbert.