Buenas noches, espectador. Desde el principio de todo esto la realidad y el ensueño forman rugosidades en forma de margen. Inciertas. Escapan los dedos breves del recuento milimétrico como humo de leche. ¡En polvo! Si sale humo será leche en polvo, no jodas. No sé. Nada indica qué es y qué no es. Igual es una licencia de poetización grado 2. Clasifícalo mientras presento…

Buenas noches observador… hoy nos proponemos abordar el curioso fenómeno de la “Metodología de espectáculo interactivo autosuficiente”, consistente en que el cine te toque, endémico, como un gigante de latón eriza la piel de los campos de algodón magnético.

Levántate y anda. Teoría sistémica de ligazón interna. Un organismo, un ambiente, una película. Un todo. Anda por el salón, toca la pantalla. Ahora mira arriba, el gigante expulsa cáscaras de hueso abriendo un músculo. Ahí está. No podemos obviar que habrá que buscar bajo esos enormes intestinos -aunque sea por costumbre- el receptáculo de etiquetado crítico para dotar de coherencia y ubicar el espectáculo sinfónico de conmemoración rusa de guerra mundiaaaaaaaarghl!!! Segunda, para más inri.

Ante esa tentación, habrá que centrarse en el cuerpo. En la brizna húmeda de la mejilla. La mente exigirá posicionarse, ¡luchará por situarse en un monismo excluye-opciones!: la “C”, sin duda alguna. Descarto la "B" aunque quizás sea la CORRECTA.

La primera parte de la guerra estuvo peor. La segunda, no obstante, fue más entretenida. Mejor no; mejor no decir drama bélico.

O volveremos al almacenaje, al positivismo cinéfilo de estantería y películas organizadas. -¡Qué bonito verte de nuevo, género cinematográfico!- Explícate, explícate que me estás liando. Dices tratando de interpretar un pisotón de bota militar mientras piensas... Veamos… mnnnnnnnn… Bielorrusia, veamos, enorme boca llena de "erres" eres. Eso ya da para un margen de tinta. Paracaidistas y tiros. Pché. Por ahí se puede rascar algo también. Muertos. Niños que se arrancan la humanidad a tiras sin tocar la
piel. Ahí puedes
hilvanar poesías
hipertrofiadas;
el dolor se
paga bien
si lleva
lazo.

Y yo me pregunto. Cómo explicar. Los porqués. Que no tengo. Y me. Agoto. Me abrumo. Mientras. Muerden. Las costillas. Con guantes. De. Cuero.

Un tubo. Un túnel de viento cuyas paredes, todas, contuvieran cavidades transparentes y miríadas de insectos articulados zumbando como láminas de metal.

Un tubo. Un holograma contigo dentro.

Tú. Dentro.