Algo se muere en Venecia. No es Gustav von Aschenbach mirando el escaso tiempo que le queda en un reloj de arena, es el espectador que agoniza de sopor e infinito aburrimiento ante el ridículo y maricón numerito que se monta Visconti.

Algo se pudre en Venecia. No es la sociedad decadente ni la belleza perecedera e inalcanzable por el artista, es el bochorno y la vergüenza ajena que sentimos muchos ante semejante cúmulo de gilipolleces maquilladas de cine de arte y ensayo.

Algo huele muy mal en Venecia. No es el rimel ni el líquido para las canas que corre por el rostro del protagonista en una playa soleada, no es tampoco la perdida de aceite que interpreta lamentablemente Dirk Bogarde, es Visconti filmando una de las obras más estúpidas e ignominiosas de la historia del séptimo arte.

Hay mucha poesía, arte y belleza en Venecia. Como existe mientras Divine se zampa una mierda de perro en “Pink Flamingos”, cuando Linda Lovelace se traga un miembro viril entero en “Garganta profunda”, en el breve momento en que una persona pulsa el play en un reproductor que contiene “Muerte en Venecia” de Luchino Visconti.

Oda a Venecia.
Oda a la belleza.
Oda a la poesía visual.
Oda a la basura.
Oda a mierda disfrazada de cine artístico.
Oda a Visconti.
Oda a Venecia.