Queridos y queridas mías;

Vengo a comentarles qué se cuece en esta nueva película de Tim Burton, en la que nada parece de Tim Burton. De hecho, aquel magnífico cuenta cuentos ha debido ser secuestrado y sustituido por... No se sabe muy bien quién, quizá un guionista lobotomizado, o una servilleta de papel... Porque esta historia es un monumento a lo anodino y a lo "Ey, les voy a contar una movida que no tengo muy claro cómo hilar".

Por dónde empiezo, la trama es horrible. Lo siento, pero es horrible. Digamos que es como sacar a los X-men más inútiles de la escuela del profesor Xavier y ponerles a hacer el gamba. Y ya. Los efectos especiales son estupendos, pero no tienen justificación alguna. Samuel L.Jackson como siempre, es un grande... Pero encarna una especie de chiste de lepe metido con calzador en un poema de Lovecraft.

Eva Green... Qué decir de esta maravillosa mujer, esta Julie Andrews contemporánea, con su porte, su presencia, su físico, su "flow"... Si es que a esta mujer la tumbas en una hamaca con un yo-yo, y tienes para dos horas de película. El problema de Miss Pelegrin es que su relevancia, a los fines de la trama, es nula, no tiene ningún peso real, lo mismo daba Eva Green que un Border Collie adiestrado para controlar rebaños de ovejas (es cierto que hay algún que otro toque a esta aseveración... pero no crean ustedes que mucho).

Los niños son unos sosetes, todos. Sus poderes son como si yo ahora presumiera de que tengo el poder de zumbar escolopendras, morder padrastros o hacerme el fraile a ras de suelo ... Más o menos. Ninguno llega a convencer por nada... (dejo algo para el spoiler).

Y bueno, el argumento... ¡UF! Si les digo que Marty McFly no desentona en el metraje, créanme... No voy desencaminado. Ahora bien, cuando uno se mete en la espiral del tiempo tiene que atar bien los cabos, porque si no, te pegas el mamporrazo padre. Y Mr. Burton, no es que no ate los cabos, es que ni siquiera se ata los cordones... Uno sale del cine necesitado de un par de aspirinas.

Una última cuestión, el divorcio entre Elfman y Burton para este hogar de acogida es calamitoso, una hecatombe, un suicidio como un piano. No hay música en Miss Pellegrin, o al menos yo, no la recuerdo.