Pocos leerán esta crítica. El que la valida (por razones obvias) y tal vez, algún despistado. Es una lástima. La película sacaría los colores a los cineastas y cinéfilos de nuevo cuño, vamos, a los de ahora. ¡Qué felices serían con semejante historia! El director prepararía planos inversosímiles y, sobre todo, muy mareantes; el guionista rasgaría su folio con la furia y el desprecio que dan los tacos; un par de camiones cisterna cargados de sangre para rodar media secuencia; silla eléctrica último modelo con casco incluido y, a ser posible, que achicharre muy poco a poco. Y, por otro lado, millones de cinéfilos babeando con la nueva 'masterpiece' de Tarantoide o de Martin Excursiones.
Pero resulta que la dirigió un tal Howard Koch en el año 1959 y no hizo nada de eso. El tipo usó cuatro decorados de mala muerte (nunca mejor dicho), una cámara del cine Exin y unas cuantas mesas y sillas que encontró de ocasión en algún garaje-trastero adyacente. Luego, eso sí, añadió grandes dosis de su talento, unos diálogos angustiosos, una gran fotografía y a un Mickey Rooney en estado de gracia. Y se limitó a darles el máximo protagonismo a unos personajes desesperados por su caótica situación y la crueldad de sus captores. El resultado es excelente y el espectador las pasa canutas desde el primer fotograma. Koch no nos da respiro. Tampoco al preso Mears. Éste, con mirada retadora, se encamina hacia la puerta y suelta: "Vosotros haced lo que queráis, yo saldré a tomar el fresco".