El tipo susodicho se tira treinta años torturado, arrepintiéndose malamente por ese mal momento, como Lord Jim, por su (supuesta, es mucho suponer) negligencia respecto a la muerte de Kennedy, lo tuyo es pura obsesión, cuando en verdad nada pudo hacer o haber hecho, hubiera muerto igual el jefe, hiciera lo que hiciese, ese adorno o fachada, vale, pero hete aquí que realmente sí que es increíblemente responsable, prácticamente el único, alevosamente, de la muerte atroz de su amigo y compañero McDermott (quería o quiso dejar el trabajo a su debido y justo tiempo, cargado de lucidez y razón, de conveniencia, y él no le dejó, qué cabrón, le obligó poco más o menos, sin vergüenza ni escrúpulo ninguno, ahí te las den todas), que además, para mayor oprobio si cabe, parece que deja mujer e hijos (¿hija pequeñita?), y a ese no le dedica ni un jodido pensamiento, ni un pésame, suspiro o disculpa a la familia, tampoco visita, súplica u oración que clame al cielo, cero patatero, le importa un cojón prieto, se lo pasa por el forro, esa es su (podrida) escala de valores (tan clasista y deshumanizada, abominable, todo por los de arriba, por los amos que nos/te pisan, y nada por los de abajo, por los compañeros de armas y clase; es un vendido que ha perdido toda la dignidad y la moral por el camino, un siervo, un esclavo, un traidor a su gente, a los suyos, a los nuestros, a todos nosotros, al mundo o universo entero, a las estrellas mismas).
Todo es fortuito y absurdo, dice, cierto, Malkovich. Debió ganar él el juego, qué menos, el único con media neurona funcional de los allí congregados o presentes. Aunque solo fuera por la creación fabulosa de esa pistolita de madera tan chula o mona, una joya.
Los últimos diez o quince minutos son de Scary Movie, ese lanzamiento al vacío del tito Clint (sesenta, no cincuenta años le contemplaban atónitos) en busca de la bala perdida es como para arrancarse los ojos a bocados.
Lo mejor es la subtrama nimia que protagoniza, yo me la como, la mujer de Mineápolis (¿a quién se le ocurre nacer allí, ese accidente o malentendido?) tan simpática y perspicaz, a la par que locuaz; entre ella y el lunático sediento de venganza latía una mucho más interesante y apasionada relación que la que nos endiñan entre Russo y su chulo papi Eastwood, de hecho, podrían haber reeditado de buenas a primeras una versión gringo popera del Profundo carmesí mexicano, qué duda cabe, asolando la tierra, matando y amando sin a dios rogando, palo y tentetieso.
Donaire mojigato.