No hay manera ni tu tía, vuelta la burra al trigo, al final todas las civilizaciones dale que dale con el apocalipsis y el armagedón y la joda del masivo e inopinado y repentino acabose, como aquella Krypton tan superior a la nuestra, como todas por otra parte, siempre nos ganan por goleada, en el vagón de los torpes, los últimos de la fila o cola, de la que tuvo que salir pitando el pequeño Superman el pobre ya huérfano sin comerlo ni beberlo y adoptado ipso facto, lo uno por lo otro, lo comido por lo servido, Próspero.
Me recuerda mucho también a una película que todavía no he visto catado, a Barbarella, de hecho, esta película podría ser tan ricamente un video clip, algo alargado, cierto, retro de un grupo de moda indie de los de ahora ¿Vetusta Morla? No, otro más modesto o raro y extranjero y californiano e irónico, nimio, exquisito, mínimo, marginal, más beach boys abizarrados quizás no tan garbanceros, por supuesto, y a Esfera que sí que vi en su día, pero de la que de nada no me acuerdo.
Ah, ella no está desnuda cuando se baña en el agua más pura, disimula, ni mucho menos, y el gran personaje de la película, como ya dijimos o apunta(la)mos al principio, obvio, es el citado robotico que te hace unas tortas hostias como un pan unas pascuas, la caraba, convierte el agua en vino y los peces en comida opípara, y lo peor de todo es ese amor de entretiempo por ti lo dejo todo y sin ti no me reconozco yo me muero en un suspiro.
Kitsch, Camp, Gigantomaquia.