Trata, Stone, de capturar el espíritu de una época, el fin de la edad de la inocencia, los sesenta yanquis y juveniles, esa algarabía de revueltas, colisiones y sueños, de pesadillas, rock y amor. Y lo hace a través de un héroe romántico, de un maldito arquetípico, de un poeta, un borracho y un loco, Jim Morrison.
Acierta en los viajes lisérgicos y el peyote del desierto, en algunos conciertos, en su estilo enfebrecido, de puro delirio. Falla cuando se vuelve redundante, familiar, mujeriego, esotérico, sermoneador y psicótico.
Es una película febril y descompensada; brillante, fabulosa en su inicio abismal; vacua, atorrante en su tramo final.
El retrato es meridiano. Es un visionario escindido, herido, un amante de la muerte que ve más allá, que trasciende, que niega la banal realidad, la prosa prolija, y trata de adentrarse en lo oscuro, de dar el salto y abrazar el caos místico, de penetrar en la nada y el dolor, de aprender para crecer. Y es autodestructivo, megalómano y brutal; egoísta, insoportable y colosal.
La mirada de Stone es a favor. Es un cantar de gesta de Dionisos a pesar de sus excesos, justamente por ellos, por buscar el desarreglo de todos los sentidos y no conformarse con la mediocridad de lo terrenal. Pero es un ángel caído que se enfanga en todo lo humano y se convierte en un payaso, en el bufón de la corte que canta las verdades que un público embrutecido e idiotizado no entiende y que una policía necia y una justicia lerda tratan de reprimir inútilmente. Pero nadie puede con él. Ni el dinero, ni el amor, ni la ley, ni la vida.