(Podría escribir y escribir sobre mis impresiones, pero si tuviera ese tiempo, mejor la vería otra vez.
Varias personas, de esas a las que les gustó, podrían hablar de Mulholland Drive durante días. Eso pasó aquí. Todo cobra sentido, todo va más allá y saca a la luz capas y capas de cosas de esas que siempre están pero no se ven).


A esto que voy a decir me refiero cuando digo que nada es lo que parece, así la entiendo:

En un principio parece haber dos mujeres. Pero todo ello es la vida, no son varias personas. De hecho no creo que ningún personaje sean personas literalmente.

El amor, el sexo, los besos, no son una cosa que pasa entre dos personas. Representa la dualidad, la unión y la ruptura con uno/a mismo/a, (un hecho, una persona, un algo).
Esa dualidad que está en la propia naturaleza de las cosas que pasan, de lo bueno y lo malo, que no pueden existir por separado, igual que no puede haber un norte sin sur ni viceversa, y de forma inherente a su propia naturaleza, están unidos y divididos, y ni podrían existir por separado, ni llegar a ser lo mismo.

La fama, no es la fama, sino ese sueño de grandeza que todo/todos tiene/tenemos, y nunca tiene garantías, y las pocas veces que prospera, no lo hace de raíz, se debe a cosas que a veces no tienen nada que ver, y encajan en otro lugar, no según lo evidente
(Por ejemplo, el talento no es la causa de la fama, ni se pierde de repente cuando la fama cae. Sin embargo ella cree que la merece por su talento, y así queda desolada por el accidente; ese es el accidente).

El accidente, no es un accidente, sino esa parte de la vida que nos muestra que aunque tengamos mucho talento sólo somos uno más, y acabaremos siendo nadie inevitablemente, de una forma u otra.

La cajita y el pordiosero, son ese choque, que unos sólo rozan, otros la ven demasiado cerca, y pierden la ilusión. La cajita es mágica: dentro hay misterio e ilusión, siempre que no encuentres la llave, no la abras y descubras que está vacía.
(Como la felicidad, que no existe en sí misma, y sólo puede disfrutarse al acercarse a ella, pero no tocarla, no tiene garantías, y eso es difícil de asimilar para toda criatura que se lo plantee. Abrirla y descubrir el misterio hace desaparecer su magia, y eso nos ocurre a los humanos al crecer).
Quien se mete demasiado de cabeza, tiene su accidente.

Las dos veces de las que habla el cowboy, ver dos veces la caja, es la lluvia sobre mojado, es como darse de bruces con la cruda realidad, no sólo sospechar qué son las cosas, sino ir más allá y comprobarlo en tu propia vida, primero sale el lado ambicionado y glorioso, pero lleva luego al devastador. Demasiado contraste siempre acaba en accidente. (Al fijarse, D. Lynch parece invitar a ver que no es la primera vez que ocurre, sino que esto "es" así y les ocurrió una tras otra a muchas personas. Y viendo más de sus trabajos, aún puede llevarse mucho más allá)

El silencio, "no hay banda, todo está grabado", es como abrir la caja y descubrir que no hay nada dentro, que el camino es la caja en sí, que la melodía no vino con el músico, sino que el músico entró en ella, y seguirá sonando cuando la cantante o el músico se vayan. Y lo dice un mago. Quién mejor para hablar de la magia de las cosas.