Los aproximadamente cuarenta primeros minutos de Efectos secundarios prometen un Soderbergh tan audaz como el de El soplón a la hora de tomar la temperatura moral de nuestro tiempo. La naturalidad con que, en ese tramo de la película, todos los personajes, sean psiquiatras, pacientes o amigos o familiares de estos o de aquéllos, recitan de memoria las marcas de antidepresivos, ansiolíticos o somníferos es pasmosa, dibuja un nada complaciente retrato de la inestabilidad contemporánea. La trama, centrada en una sonámbula de tendencias suicidas, describe esa cierta frivolidad con que se recetan fármacos, se testan prototipos con los pacientes como conejillos de indias, etcétera. Y cuando algo falla, el médico que tan ciegamente confió en las grandes corporaciones que flirtearon con él (pasta gansa mediante) se queda más solo que la una, desprotegido, acorralado, incluso calumniado por oscuros hechos del pasado.

Esto es únicamente el primer tramo de Efectos secundarios, el más interesante, crítico y corrosivo. Por desgracia, lo que sigue va perdiendo fuelle a cada nueva escena. El doctor protagonista, tras ser señalado mediáticamente con el dedo y perderlo todo (trabajo, familia, dignidad), se convierte en una suerte de Philip Marlowe que empieza a sospechar de la verdad de su paciente, investiga a la psiquiatra que antes la trató y, tirando del hilo, descubre el gran pastel. Todo muy forzado con un final que puede sorprender pero que decepciona de la misma forma, igualmente Soderbergh dirige su relato con una puesta en escena elegante y precisa y un reparto encabezado por un Jude Law impecable, Rooney Mara, la Lisbeth Salander de Millennium, el rol de perturbada le va que ni pintado, y Catherine Zeta-Jones es una femme fatale de aúpa.