Aburrida, maniquea, simplista, afectada, hortera, cursi, esta película de un Burton en horas muy bajas representa casi un insulto si se compara con sus mejores películas, aquellas en las que ética y estética se confabulaban para generar un mundo onírico e imaginario con el que muchos soñamos y nos sentimos distintos.

Pero de aquello hace ya mucho tiempo... y esto es lo peor en lo que podría caer alguien que ha hecho cosas valiosas por el cine, parir un telefilme de domingo sin ningún tipo de gracia, ni de espíritu, desganado, que evoluciona a lo largo de los minutos como un boxeador sonado deambulando por el ring en su último combate.

No, no tiene ni puta gracia dedicar una película a una señora que hacía unas pinturas horribles, que todo hay que decirlo, y que se pusieron de moda porque su marido supo cómo hacerlo aunque, de paso, aprovechó para suplantarla. Al marido deberían haberle metido en la cárcel no por el fraude, sino por extender por el mundo unas pinturas de tan mal gusto, tan alejadas de lo que es el arte de verdad, y en esta película intentan hacer pasar todo el rato a esta diabólica señora como "una artista" honesta, tímida, sencilla y todos los adjetivos del buen salvaje que se os ocurran, yo la describiría simplemente como una creadora de engendros que luego, para colmo, se hizo testigo de Jeová.

En fin... dejemos esta película olvidada en el almacén de las vergüenzas de la humanidad, en el mismo lugar donde se guardan las películas de Jaimito, las postales de "Amar es", los discos de Dire Straits y los dibujos de Lavanda.