De verdad que lo intento, doctor, pero…

- ¿Qué le pasa ahora Servadac? ¿Acaso no le gusta William Holden?

- No creo en Joe Gillis.

- Vale, vale. ¿Y qué me dice de la Swanson?

- No creo en Norma Desmond.

- Esto parece grave, ¿desconfía usted de los personajes?

- Bueno, no de todos. Me encanta el Max de von Stroheim. El expresivo perfil de su cráneo rapado; la estrella de la Desmond o la Swanson reflejada en su mirada; la entrega colosal y desmedida,…

- Pare, pare. Esto no es un consultorio sentimental.

- ¿Qué está usted insinuando?

- Nada, nada. Continúe.

- La puesta en escena roza lo sublime, con esa mansión que encarna el ego de la actriz, decrépita y lujosa, testigo de un marchito resplandor. Y la vida en los estudios de la Paramount, ¡ah, un documento inolvidable!

- Tenga cuidado, podría enfermar de lirismo.

- Uhmmm… Nancy Olson es simpática, nadie diría que siente algo por su prometido, pero es simpática. ¡Y resultona!

- Eso es tangencial, ¿le gustan los actores o no?

- Su talento es indudable.

- ¿El guión?

- No es malo. La historia es valiente y uno diría que muy cierta.

- ¿Fotografía, montaje, sonido?

- Todo bien.

- Diga treinta y tres.

- Billy Wilder, ¡uy, perdón!

- ¡Ajá!, ahí está el problema. No le convence Billy Wilder.

- ¿Y qué puedo hacer?

- Bastará con que reserve sus neuronas para Lubitsch.